El Abierto de Australia.

Estaba viendo en la tele la final de tenis del Abierto de Australia disputada entre la francesa Amelié Mauresmo y la belga Justine Henin-Hardenne. La cosa ha acabado rápido y mal. Mal para la belga y rápido para todos. Lo bueno es que como el tiempo que iba a dedicar a ver el tenis ha sido poco, lo he podido dedicar a escribir la pseudocrónica en mi post.

La verdad es que la francesa ha estado mucho mejor, mientras que a Justine, todos lo sabíamos, algo le estaba pasando. Cuando Mauresmo ganaba en la segunda manga por 2-0 (0-30), tras imponerse en el primer set por 6-1, la ex número 1 del mundo Henin se acercó al juez de silla para anunciar su retirada.

El motivo de su abandono eran unas molestias estomacales. Todos las hemos tenido, lo siento por ella, por su entrenador, por sus seguidores y por tantos meses de entrenamiento y esfuerzo mal acabados así.

La reflexión que ahora me hago es cómo una cosa tan simple y tan humana como un dolor de estómago puede llegar a ser tan trascendental. Además de su categoría en el ranking mundial, ha perdido muchos miles de dólares. Y todo por culpa de sentir un poco revuelto su estómago. Un insignificante bichito, que tras una vaso de agua frío o un de un simple helado, coloniza nuestro cuerpo y nos hace sentirnos fatal.

Bueno, eso demuestra que todos somos humanos y que salvo Arnold, ninguno de los que pisamos la tierra somos superhombres. Ni siquiera los que mandan invadir Irak y no son capaces de salir de allí para que no haya más muertes de soldados americanos.

Ahora dime tú, ¿cuándo has tenido que dejar de hacer algo porque tu cuerpo dijo basta?

Mis cinco extraños hábitos

El periodista nunca debe ser la noticia, salvo cuando no queda más remedio; nos decían incansablemente en la Facultad de Periodismo. Esto es lo que me ha pasado a mí, Srta. Lee me ha puesto deberes como cuando íbamos a colegio y nos mandaban las tareas para casa. Pero esto es más complicado que la tabla de multiplicar. Dos por uno es dos, dos por dos es cuatro...

La cosa es que anoche, cuando leí el encargo, volvía de un viaje de fin de semana y no tenía la cabeza para introspecciones ni siquiera para ir desde élla a mis asuntos. O sea encefalograma plano. Llevo 30 años muy malos, ejem ejem.

El viaje que hice se trata de una partida de cartas que hacemos una vez al año el grupo de amigos que somos. Nos juntamos en un hotel de un pueblo de Segovia (Turégano) y después de una buena comida nos liamos con la baraja de cartas hasta altas horas de la madrugada. Por supuesto los billetes corren de mano en mano y la pareja de cada uno -si la tiene- no quiere ni oír del pueblo ése cuando van a llegar estas fechas ni de este viajecito de amigotes. Éllas no van. Ni quieren ir, por supuesto.

Así de simple es la cuestión, pero con las tonteras de cada uno, las copas, el corderito asado y el juego de las Siete y media nos lo pasamos genial. A los que no lo saben, las Siete y media es parecido al Black Jack de los casinos pero a la española y más simple. Casi como un jueguecito de niños.

Por cierto, este año perdí. Los jugadores nunca dicen cuánto, así que guardaré el más absoluto de mis silencios. Por culpa de LEE ya voy a contar otras cosas de mi intimidad más oculta.

Bueno, cojamos al toro por los cuernos y empecemos:


-Adoro comer fuera de casa con amigos, una buena sobremesa con copas, café y puros habanos. Por supuesto sin mirar el reloj. Me gusta comer casi de todo si es con compañía. Sólo odio las comidas de trabajo, en las que tienes que ir de corbata y no puedes contar ni que te cuenten chistes. Aunque ya me he comprado el jersey de Evo para las comidas de trabajo de este invierno.

-Tengo complejo de saber arreglar todos los aparatos electrónicos que no funcionan. Cuando se estropean me pongo muy serio, cien mil herramientas sobre la mesa-empiezan las risas a mi espalda-, de todo tipo, y abro los aparatos. Luego no sé ni atornillarles la tapa. Pero no quiero reconocer que mis conocimientos sobre la cosa se limitan a On y a Off. Tengo ya aburrida a toda mi familia con mis arreglos. Déjamelo y te lo arreglo en un pis pas; ya ya, no lo vuelven a ver funcionando. Ya no creen en mí. Ellos se lo pierden, me digo.

-Me cargan los profesionales del calendario. Son esas personas que van calendario en mano por la oficina diciendo "si me voy de vacaciones el viernes tal, vuelvo el lunes cual y gano dos días más por el fin de semana y entre medias está San Apapurcio Bendito y su prima que es festivo y gano un día más". Patético. Cuando hay trabajo hay trabajo y cuando no, pues piensas en las vacaciones y en la fiesta.

-Nunca dejo los zapatos en el armario desparejados. Es decir, siempre por parejas, el izquierdo a la izquierda y el derecho a la derecha. Es una manía que me contagió una chica norteamericana que vivió unos años en España cuando estudiábamos. Decía que da mala suerte, yo no soy supersticioso. Pero por si acaso se ha convertido en un hábito en mí.

-Rezo todas las noches. Sí ya sé que es lo más normal del mundo, pero la gente de mi generación y mi entorno no lo hace. Vivimos en una sociedad prepotente y que se cree autosuficiente. Yo no soy así, me gusta dar gracias por lo que soy, por quien soy, por lo que tengo y por lo que seré; sé que todo eso podría irse de golpe si no es con la ayuda de Dios.

Bueno, Elizabeth, cumplí con tu encargo. Soy muy celoso de mi intimidad, así que he sudado sangre en el papel al escribir esto públicamente. Por eso entenderás que no meta en la "meme" ésta -como tú dices- a cinco más. Sólo a Laura, me gusta mucho su blog y su vida. Perdonadme las dos, por una cosa y por la otra. O sea.

El jersey a rayas

Hace unos días fue noticia la visita a España del futuro presidente de Bolivia elegido en democracia, Evo Morales. Pero Arnie, viejo conocido en mi Blog, se colaba en mis post como si fuera una obsesión y, claro, Evo tenía que esperar. Hoy la justicia del Estado que él gobierna -Arnoldo- ha vuelto a suministrar la inyección letal a otra persona, pero no, no voy a dedicarle otro post. Mi postura ante la pena capital es obvia.

Decía que nada más ser elegido por la mayoría Boliviana para gobernar su país, Evo Morales realizó una visita a los Gobiernos Venezolanos, Español y Chino. Hasta ahí todo normal. Todos los mandatarios cuando son elegidos empiezan la ronda de visitas al exterior para buscar apoyos. No voy a valorar al gobierno o desgobierno español. Mejor callo.

Lo que llama la atención es que el líder boliviano haya visitado a los presidentes de gobierno, al Rey de España y a los ministros con un simple jersey rojo a rayas. Nadie lo había hecho antes. Por lo que representa, por lo que representan las personas a las que se va a visitar, por seriedad, siempre usan traje y corbata. El jersey es para otras ocasiones. Dicen que el Rey, una persona tan cercana y natural, le dijo en broma "ya irás aprendiendo estas cosas".

Supongo que él se sentiría como cuando vas a una reunión y todos van de traje pero tú no, y te empiezan a caer goterones de sudor por la espalda. Pero digo yo que la corbata y el traje no es símbolo de nada ni garantía de ser una buena persona. La gente con menores escrúpulos que me he encontrado en la vida vestía corbata azul y dientes muy blancos mientras sonreía. No hay más que ver las noticias en televisión.

¿Crees que la corbata es garantía de algo? Yo no lo sé.

Lo que sí sé es que no me gustan los gobernantes de verde oliva. Éstos no te dejan ni decir lo que piensas.

Arnoldo y Maroto el de la moto

Es como si empezara a ser una costumbre mía, como otra cualquiera, escribir en mi blog sobre el gobernador de California Arnold Schwarzenegger. Leo en el periódico que Arnie tuvo el domingo un pequeño accidente de moto junto a su hijo de 12 años mientras conducía su Harley.

Hasta ahí todo es de lo más normal en Hollywood. Esas cosas ocurren a diario y afortunadamente no ha tenido más consecuencias. Lo que llama la atención es que el Gobernador no tiene un permiso de conducir para este tipo de vehículos -moto con sidecar- según la agente de policia que intervino Sara Faden. Y es que conducía con una licencia inadecuada, que sacó en Austria antes de emigrar a EEUU allá por 1968.

Sin embargo la Administración del Estado que él gobierna estima que no es necesario poseer un permiso para ese tipo de vehículos si ya se tiene un permiso de conducir. La policia responsable e implacable frente a la Administración que Arnoldo gobierna. ¡Qué bonito!

Será la Justicia Estatal quien deberá decidir si hubo infracción o no.

Y digo yo, ¿crees que los Tribunales del Estado tendrán ahora la misma objetividad e igual perdón que él tuvo con el último ejecutado en su Estado (Stanley Tookie Williams) hace unos días?

El AX blanco y mis zapatos

Leyendo el otro día un post muy gracioso de Eat desserts -la come postres- y su historia con su automóvil me ha recordado la historia que paso a contaros.

Corrían aquellos años locos de Universidad en los que yo tenía aquel viejito Ford Fiesta que tanto corrió por las carreteras españolas. Por aquella época tonteaba con una chica, excelente por cierto, que conducía un pequeño Citröen AX blanco. También en aquel entonces, como diría Vale, un coche de mina no más; hoy ya no.

Como la chica en cuestión lea este post algún día me mata. Hoy es una buenísima esposa y madre de tres geniales niños. Por supuesto esposa de otro, y madre por el mismo señor que no por mí. ¡A ver qué se piensan!

Bueno, la cosa es que su auto andaba medio estropeado varios días y en el taller no le daban solución. Yo, claro, con mis conocimientos de mecánica nulos, la necesidad en aquellos años de hacerme el machito y solucionar el problema ante ella y mis recientes conocimientos de Derecho, que entonces eran pocos pero yo me creía el mejor Jurista de la Tierra, quedé con élla para ir a la mañana siguiente al taller central de la Citröen en Madrid. Temprano, eso sí.

Al llegar allí y tras media hora de discusión con aquel jefe de mecánicos veo que empieza a ponerme caras raras y a observar mis zapatos. Supongo que él tenía esas discusiones a diario y estaba más experimentado en éllas que Beckham tirando penaltis. El caso que debía estar haciéndome era el mismo que mis conocimientos sobre mecánica. O sea, nulo.

La cosa es que después de ver sus caras como de estar jugando al póker con un misionero cojo mientras hablábamos de la avería y de no quitarme ojo a los zapatos, me miro y llevaba puesto un zapato distinto en cada pie. Claro, la vergüenza fue tremenda. Creía morirme.

En mi descargo debo advertir que sí eran del mismo color. Y que la chica en cuestión siguió siendo mi chica algún tiempo. Pero las risas a mi costa duraron después muchos meses.

Por supuesto no he vuelto en mi vida por ese taller, y creo que desde entonces no me gustan los coches marca Citröen.

¿Qué otras cosas te han hecho sentir el ridículo más grande de tu vida?

P. D. Aunque el mecánico se creyera que yo estaba mal de la cabeza nos arregló el coche. Por cierto.

2006

Todos los años deben tener un propósito. El mío para este año: tomarme las cosas con más calma.

¿Cuál es el tuyo?

Freddie Krueger y su primo

En esta semana se reciben por correo electrónico u ordinario todo tipo de felicitaciones por el año que pasó y los mejores deseos para el que vendrá. Es una invasión en toda regla, como el bombardeo que vimos en la CNN en aquella horrible noche sobre Bagdad, pero sin aviones ni soldados.

Lo peor de todo es que te las envía gente que en realidad ni la conoces, o a lo sumo las has visto una o dos veces en tu vida. En realidad ni les importas ni te importan. Simplemente lo hacen para que la Empresa en la que trabajas les siga comprando los productos que venden o les ofrezcas tus servicios como el año que pasó.

Tú puedes ser un psicópata asesino en serie a lo Freddie Krueger o jugar los domingos al dominó con Bin Laden y su prima, es igual éllos seguirán deseándote paz, amor y buen rollito para ti y los tuyos, y los mejores deseos llenos de frutos para ti y tu empresa. ¡Increible!. Mucho. Qué mundo más hipócrita.

Y digo yo. El 1 de enero es el que sigue al 31 de diciembre, pero nada más. Es algo totalmente arbitrario que le debemos al Papa Gregorio no sé qué número. Pero eso se puede ver en internet, lo del número digo; que aquí sale de todo. Lo que hemos sido durante 2005 es lo que seremos el año que viene. Por mucho que me deseen esos perfectos desconocidos y un poco "pelotas", a poder ser.

La vida, la historia de cada uno es lineal; depende de nuestro esfuerzo, de nuestra conciencia y de nuestra voluntad; y no del día o año en que estemos. Lo que seremos será lo que iniciamos en 2005.

El año 2006 será un año tan bueno como cualquier otro para ser mejores personas. Seguro.


P.D. Dejo mi post, que me voy a desearle un Feliz Año a Freddie.

El taxi

Venía anoche hablando de la Navidad con el taxista que me traía a casa. La Navidad supongo que es muy parecida en todas las grandes ciudades desarrolladas del mundo.

Tráfico de locos, gente en los grandes almacenes comprando como posesos, derroche mucho derroche. El taxista se quejaba, la gente compra cosas absurdas en muchos casos. Mucho. Pero decía resignado, es Navidad.

No quiero hacer el típico post quejándose de las cosas de la Navidad. Del consumismo en estas fechas. Supongo que es una cosa que todos sabemos, ocurre en todos los países desarrollados. Y donde no ocurre es porque las economías son muy precarias. Hong Kong, donde la economía china está tan controlada por el Estado, es tanto o más derrochador que Las Vegas. Así que diré que el consumismo es un problema humano y no cultural o político.

La cosa es que, entre atascos, semáforos y bocinazos de coches, el taxista me decía que había oído en la radio la cantidad de dinero que se gasta de media un madrileño en estas fechas. Me quedo asustado. Hoy leo en el periódico El Mundo que la mitad de las familias madrileñas tiene dificultades para llegar a fin de mes. La verdad el taxista tiene razón, esto es de locos.

Bueno, no quería que este post saliera así. Es para felicitar las Fiestas a los lectores, para agradecer las risas juntos o separados que nos hemos echado leyéndonos. Gracias a todos y FELIZ NAVIDAD.

Por cierto Srta. Lee sigo sin imaginarme una Navidad en pleno verano, Papá Noel en moto de agua en vez de trineo, rodeado de delfines en vez de renos; los Reyes Magos en tablas de surf en vez de en camello, y con bermudas de palmeras en vez de capas largas; un helado de fresa en vez de un chocolate calentito. O sea, el mundo al reves. Uf, ¡de locos!

P.D. Los taxistas en su mayoría son gente genial y llena de experiencias por contar, ya les dedicaré otro post.

Hospital japonés

NUEVO HOSPITAL JAPONÉS

AKÍ TEMATO

CUADRO MÉDICO:

-Director: Dr. Seguro Quetekuras

Urgencias
Dr. Tekuro Yamismito y Dr. Takurao Rapihito

Dermatología
Dr. Tukuero Taduro

Endoscopia

Dr. Temeto Tubito

Fisioterapia
Dra. Tesuda Toito

Ginecología
Dra. Yositoko Tucosita y Dr. Tesano Tukuka

Inmunología
Dr. Loaguanta Toito

Laboratorio
Dra. Temira Tukaka

Mamografía
Dr. Tetoco Tuteta

Neumología
Dr. Tutose Mufuete

Neurología
Dr. Saturo Tukoko

Obstetricia
Dra. Tepalpa Podentro

Odontología
Dr. Tekito Lacarie

Otorrinolaringología
Dr. Yosite Sako Mokito

Pediatría
Dr. Tekuro Lakría

Proctología
Dr. Temiro Lojete y Dr. Tukulito Sakayama

Psiquiatría
Dr. Tarayado Tukoko

Cardiología
Dr. Tekambio Tuválvula

Cirugía plástica
Dra. Tarrota Tucara y Dr. Suturo Tuoreja

Urología
Dr. Tupito Tamalo

Ortopedia
Dr. Tarreglo Tuweso

Gastroenterología
Dr. Tesobo Tupanza

Medicina preventiva
Dra. Tamumal Kelosepa y Dr. Taviso Contempo

Oftalmología
Dr. Temiro Losojo

Radiología
Dr. Tomemo Lafoto

Sexología

Masculina: Dr. Tunabo Taduro

Femenina: Dra. Tucosa Taseca

Dpto. de Reclamaciones:

Dr. Notago Nicaso

dedicado a Valeria

Arnoldo el Terminator

Stanley Tookie Willians es el segundo preso ejecutado este año en California, ayer su ejecución por inyección letal no estuvo exenta de problemas, ya que sus verdugos tardaron más de veinte minutos en encontrarle la vena a pinchar. "¿Lo estáis haciendo bien? " les preguntó poco antes de fallecer.

Después de agotar todos los Recursos y de no conseguir la clemencia, no el perdón, del gobernador de California Arnold Schwarzenegger, moría en la prisión de San Quintín. Su ejecución es la número 1.003 desde que se reimplantó la pena de muerte en 1976. El gobernador dijo "Sin una disculpa y un arrepentimiento por esos crímenes brutales no puede haber redención".

Tookei Willians no es un santo, claro, tras sus cuatro asesinatos aunque él negó su participación; Schwarzenagger fue elegido libremente en la democracia del país más potente del mundo y Estados Unidos es un país soberano y de Derecho.

Pero, ¿estás de acuerdo con la pena de muerte o crees que las películas de Terminator quedan mejor en el cine, y Arnoldo sale más guapo en la "tele"? Estoy hecho un lío.

"Imagine" (John Lennon)

Hace veinticinco años, John Lennon moría asesinado por Mark Chapman a las puertas del edificio Dakota de Nueva York. Millones de personas de todo el mundo lloraron entonces aquéllos hechos trágicos. Yo no recuerdo muy bien dónde estaba aquel día, cuando me enteré de la noticia. Supongo que en el colegio. He de reconocer que no he sido nunca un incondicional de John Lennon ni de los Beatles. Nací un poco tarde para ellos.

Los actos en su recuerdo ayer se sucedieron por todo el mundo. Su viuda, Yoko Ono, depositó un ramo de flores blancas sobre el mosaico con la palabra "Imagine" que existe en el Central Park de Nueva York. En Liverpool, donde nació el mítico artista en 1940, se lanzaron más de mil globos blancos con un mensaje, cada uno escrito por un fan. En Londres un concierto en su honor ha reunido a distintos artistas, que han versionado sus canciones en una sesión transmitida de manera simultánea en Gran Bretaña y Estados Unidos.

En España la beatlesmanía no ha sido menos. Se celebran esta semana varios homenajes en su recuerdo por distintas ciudades, con exposiciones fotográficas y de diversos objetos. Algunos absurdos, como un pelo del artista o sus tan características gafas, y otros no tanto, como el manuscrito de la canción "Imagine" o su testamento.

Y es que todo lo relacionado con Lennon se revaloriza este año. El manuscrito del tema "All you need is love" ha llegado a alcanzar en subasta 880.000 €, mientras que la chaqueta militar de la portada del disco "Sargeant Peppers" alcanzó 150.000 €. Pero lo que no se revaloriza este año ni el que viene es la ayuda Europea y Norteamericana al Tercer Mundo, a las políticas sobre inmigración o a la lucha contra el SIDA en África. Y la que lo hace es de forma claramente insuficiente ante la magnitud del problema.

Parece que ya nadie se acuerda de la letra de "Imagine", la canción de John, ni de lo que quiso decir. Si podéis, releedla.

La cadena

No soy muy amigo de enlazarme con estas cadenas, pero Cecilia me encadenó a élla desde Argentina. La completo y se lo paso a:

- Cecica (Perú)
- Ángela (Chile)
- Verónica (Chile)
- Valeria (Chile)
- Marcela (Italia)

(Sin compromiso, obviamente...)


A: Abba
B: Franco Battiato
C: Coti
D: Dire Straits
E: Elton Jonh
F: Frente
G: Genesis
H: Crowded House
I: Ismael Serrano
J: José Luis Perales
K: Kate Bush
L: Lene Marlin
M: Maná
N: Nacha Pop
Ñ:
O: Oreja de Van Gogh
P: Phil Collins
Q: Quinta Estación
R: Eros Ramazzotti
S: Los Secretos
T: Texas
U: U 2
V: Suzanne Vega
W: Whitney Houston
X:
Y:
Z:

Perdona, Cecilia, por haber tardado tanto y por no contestarte a esas 4 letras. Ahora no me sale ninguno.

1 de Diciembre - Día mundial contra el SIDA (VIH).

Esperanza.

Malos tratos

Leo en la web de la Comisión para la Investigación de Malos Tratos a Mujeres (CINDOC) que 105 mujeres han sido asesinadas por sus parejas durante el año 2004, en España. El año 2005 todavía no ha acabado, pero los datos no son más optimistas. A día de hoy la cuenta va por 81 en España. ¿Qué está pasando? ¿Cuesta tanto que el número resultante sea cero, que no existan los malos tratos?

Supongo que la cosa esa de los malos tratos la lleva el hombre poco evolucionado que arregla todo a golpes y mamporros. Cuando lo de Adán y Eva, el procedimiento para eso tan importante que es conquistar a una mujer consistía en darle un porrazo en la cabeza y llevársela a la cueva.

Pero, claro, todo cambia, todo evoluciona, y llega la Edad de Piedra. Esto complicó enormemente las cosas, porque el hacha de piedra con la que le daban el porrazo en la cabeza estropeaba mucho los peinados y las dejaba a veces muy estropeadas. El viejo arte de la seducción tuvo que ser abandonado e inventarse otro más racional.

La gente evolucionó y buscó un procedimiento distinto para privar del sentido a la elegida por su corazón y llevársela a la cueva: la declaración de amor. Las palabras apasionadas son tan cotundentes como el porrazo en la cabeza, con la ventaja de que no hay necesidad de arrastrar a nadie a ningún sitio.

Lo de que luego vendrán los niños traviesos a pintar por las paredes de la cueva mientras los padres no les ven, lo dejo para otro post. Pero así, por los chicos malos, se inventaría el Arte. Y luego vendría lo de Leonardo, Miguel Ángel, Brunelleschi o Warholl. Pero ya digo, este tema es más largo y no es para ahora.

Ya es suficiente con los Cromagnones éstos que arreglan los problemas de pareja a golpes. Que no evolucionan. Paremos esto.

P.D. Aunque he hecho una pequeña broma para explicar lamentables hechos, mi mayor respeto y consideración para las personas afectadas.

Triste reflexión

Es curioso cómo en Europa llevamos unos días más preocupados por la muerte de un ave en Grecia o dos en Turquía, que por los 3 millones de personas que mueren al año victimas del Sida o los 500.000 niños que fallecen anualmente en África víctimas del VIH.

El Informe de la O.N.U. de hoy es desolador, después de 24 años de la aparición de la enfermedad.

El fuego

Tras los cristales se acomoda una de esas noches de nieve, heladoras, del invierno castellano. Me gusta acodarme en el sillón y así ganarle pensamientos al insomnio, y mientras miro de cerca al fuego de la chimenea escucho el plaf-plaf de la leña ardiendo y empiezo a sentir calor. Me agobia el calor en verano, pero he de reconocer que el de la chimenea en las noches de invierno te hace sentir todo tu cuerpo: sudas, te dilatas, hasta te molesta el aire sofocante que llena tus pulmones, mientras fuera caen copos de nieve.

Quizás sea la memoria genética de aquellos tiempos asilvestrados en que el Hombre apenas era algo más que una bestia tiritando de frío en los inviernos cavernarios. El animal que éramos sabía que el frío le mataba, así que tenía que sentirse feliz al llegar el buen tiempo. Tal vez sea ésa memoria de supervivencia la que nos sigue atrayendo al fuego en invierno y nos enciende las venas cuando llega el verano.

Mientras perplejo observo el baile de fuego me parece sentir el rotar del planeta, cómo mi corazón late, pum-pum-pum, al ritmo de esos engranajes de reloj colosales, y siento que todos somos una pieza esencial de ese enorme rompecabezas universal.

En esta madrugada heladora me vienen a la memoria algunos hechos sorprendentes de la vida, que descubrí en los viejos libros de fauna del abuelo cuando era un niño. Por ejemplo que hay canguras que producen leche de diferente densidad en cada mama para atender a distintas crías o aquéllos camellos que almacenan toda su grasa en la joroba para cubrirse del sol desértico implacable o que el castor cuando corta la madera es capaz de sellar su garganta con la lengua para no tragar astillas. No hace falta irse tan lejos, nosotros también somos prodigiosos: con pestañas para proteger nuestros ojos, con millones de neuronas, con válvulas que regulan el furioso batir de la sangre. Pum pum pum. Si lo pensamos, es mágico.

Ese milagro de ingeniería biológica es lo que le basta al camello para aupar toda su grasa a la joroba, y para explicar que el sudor, que frente al fuego ahora sudo, es el regulador de la temperatura de mi cuerpo.

Pero los hombres además de ser un milagro biológico animal, somos algo más: una dimensión trascendente. En esa doble dimensión espiritual y natural encontramos nuestro lugar en el enorme rompecabezas. Y nos muestra que, a pesar de nuestras diferencias, TODOS SOMOS IGUALES.

En el blog de Massimo

He leído en el blog del italiano Massimo (Trafficante de cannelloni) una frase que me ha impresionado: "Sueña como si fueras a vivir siempre, vive como si fueras a morir hoy." Oscar Wilde.

Con la belleza y la musicalidad de su lengua la frase todavía, si se puede, es más bella e impactante: "Sogna come se dovessi vivere per sempre, vivi come si dovessi morire oggi". Oscar Wilde.

Gracias Massimo por hacerme recordar esta frase.

P.D. Aquí va mi pequeño homenaje y gran respeto a todos aquellos inmigrantes africanos, hermanos, que se juegan la vida a diario cruzando el Estrecho de Gibraltar para buscarse un futuro mejor en Europa. Muchos de ellos desaparecen en el mar. A todos ellos y a sus familias.

Casi otro cuentecito

Tal como está la vida pensaba escribir algo sobre ese santoral sin santos que es la ONU y los discursos sobre Irak con la excusa de hacer un mundo mejor y de que Occidente siga siendo millonario en su pobreza. Pero no, no voy a dedicar mi post a eso, porque prefiero escribir sobre este sotavento que es la vida.

La imagen es la de una historia, tan real, tan breve y tan profunda; casi un cuentecito, que me acompaña en estos días coincidiendo con estas fechas -como una imagen, de ésas bellísimas de postal-. Tal vez hoy sea el día para escribirla.

A finales de septiembre una gran bandada de pájaros se estuvo congregando durante días en unas palmeras mediterráneas que hay frente a la playa, en Denia, antes de volar hacia el sur para buscar el invierno cálido de África.

De golpe, como automáticamente, tras las líderes que vuelan en cabeza, todas emprendieron el viaje hacia un horizonte límpido de agua mediterránea, azul cobalto. Donde encontrarán aire templado en invierno, construirán sus nidos, se amarán y tendrán crías que en primavera retornarán con ellos otra vez hacia el norte. Sobre ese mismo mar, bajo ese mismo sol. Repitiendo ese rito inmutable y eterno. Idéntico desde que el mundo existe.

Muchos de los que viajaron el año pasado no habrán vuelto este año, del mismo modo que muchos de los que vinieron esta primavera quedaron atrás y no volverán al templado y suave invierno africano. Eso no es ni bueno ni malo; es la vida con sus leyes y sus códigos, y el código de cada una de esas aves afirma en el silencio de su instinto que las cosas son como son y cumplen con las reglas de la Vida.

Pero lo que importa es que la bandada sigue ahí, que este año a finales de septiembre volvieron a otras tierras y harán, como siempre hicieron, ése viaje de regreso en abril. Siempre distintas aves, y sin embargo la misma bandada.

Entre nubes, tras la líder, se alejaban casi en formación. Olían a tierra prometida y tenían prisa por llegar, sin reparar en que una se rezagaba. Y ninguna miraba atras, seguro demasiado fijas en su propio esfuerzo. Tampoco podrían hacer otra cosa. Cada una vuela para sí, aunque viaje entre otras. Son las reglas.

Tal vez el ave rezagada era demasiado vieja para el largo esfuerzo, estaba enferma o cansada. Salió al tiempo que todas, pero las demás la fueron adelantando dejándola una distancia cada vez mayor.

La rezagada movía las alas con angustia, sintiendo que las fuerzas la abandonaban, mientras luchaba con la tentación de dejarse vencer sobre el agua cada vez más cercana.

La bandada estaba cada vez más lejos, y ella sabía que no la alcanzaría nunca. Aleteando casi a ras de las olas, con las últimas fuerzas, el ave comprendió que la inmensa bandada volverá a pasar por ese mismo lugar hacia el norte, cuando llegue la primavera, y que la historia se repetirá año tras año. Habrá otras primaveras y otros veranos hermosos, idénticos a los que ella conoció. Y mientras volaba los últimos metros, resignada, exhausta; sonrió.

La flor de la manigua

La encontré en el malecón de La Habana, frente al Habana Libre, mirando al horizonte del mar como sólo saben hacerlo los cubanos. Que en los atardeceres se reúnen a ver pasar el horizonte frente a su malecón sabiendo que más allá está la Florida, no tan florida sin dólares, y su "libertad".

Su piel era de un desmayado color tabaco, como el de los taínos, y haciendo juego con la piel, los ojos eran color de miel. Grandes, vivos y cautivos de una cara todavía adolescente que no era acorde a su edad ni a las necesidades que aún no se pueden cubrir en la isla.

Los cabellos, de color moreno azabache, mecidos por el viento húmedo. Y acompasados con el vaivén de las olas, a intervalos, traían olor a sal y humedad entre su confusa melena rizada, que casi le llegaba a la cintura.

La cara perfilada con una diminuta nariz, sobre sus siempre sonrientes labios de mulata, era retocada con un ligero maquillaje. Fue en ese momento cuando con su melena larga, que con el viento le tapaba media cara, se puso simpática a charlar conmigo como si nos conociéramos de siempre. Si las miradas pudieran ser lentas diría que me miró despacio. Mucho.

Llevaba un cortito traje de algodón blanco con florecitas. Faldita corta y tirantes finos sobre los hombros. Las ráfágas de las olas al romper, a intervalos, relucían en sus vidriosas pupilas. Sus incisivos aparecían con sus sonrisas, muy blancos, entre sus labios de canela y el collar de marfil era un trazo pálido, de lado a lado del cuello moreno, que con la luz quebrada de atardecer sobre el horizonte hacía juego en sus destellos y reverberaba en su piel como un reflejo de luna.

Ya anochecía, y la invité a tomar unos mojitos en el Floridita, donde Hemingway pasaba sus más dipsómanas horas de la Habana vieja. Y la vi sonrojarse hasta la punta de la nariz.

Después me miró como sólo saben mirar las mujeres, con esa sabiduría irónica y fatigada que nos domina a los hombres, que ni se aprende ni tiene edad porque la llevan en la sangre, desde siempre. Y aceptó con una sonrisa larga, que pudo ser, también, un gemido dulce o una complicidad.

Habría querido recordarla siempre así, con aquellos ojos tan grandes que daba vértigo asomarse, fijos en la espuma que desilachaba el viento sobre las rocas y las olas del mar, y donde más allá está el paraíso. Hoy, por fin, vive en Miami.

Bueno, ya conté una de las cosas que nunca quise olvidar. Ahora te dirijo la pregunta: ¿Qué cosa nunca querrías olvidar?

Completando mi anterior post

En mi posteo anterior hablaba de un asunto que hoy el diario español El Mundo completa con la opinión de aproximadamamente 34.000 personas de este planeta. Hoy internet permite esto. Por supuesto quiero agradecer a este periódico la autoría de dicha encuesta, que le pertenece, y ahora enlazo con mi post.

También es mi deber rectificar una información errónea publicada en mi anterior post: Verónica, futura brillante periodista, estudia en la Universidad de Concepción, donde vive, y no en la Católica. Perdona por la información mal dada y por los incovenientes que ésta te pudo provocar.