El inhibidor del ministro

El otro día seis jóvenes soldados del ejército español, tres españoles y tres colombianos, casi adolescentes, morían en brutal atentado con coche bomba en Líbano. Y la vida les resbalaba al paso del BMR que los transportaba, justo cuando explotaba una bomba a distancia.

Los BMR son esa cosa con ruedas que aunque tan blindada, tan carísima y tan equipada no sabe preservar al 100% las vidas de sus esforzados ocupantes. Será que al final, la vida, la de todos nosotros, es tan frágil que sólo Dios es quien la decide, a pesar de que le pongamos blindajes y más blindajes.

Decía que el resultado de ese atentado se podría haber evitado. Tan sólo con instalar en el vehículo BMR un inhibidor de frecuencias, que es un aparatito que evita que funcionen los mandos a distancia. La cosa sólo cuesta 30.000 €uros. Cantidad, aunque nada despreciable, casi insignificante sobre el coste total del vehículo BMR y más que despreciable si es para proteger a personas en zonas de alto riesgo.

Más cuando cualquier politicucho de medio pelo se pasea por Madrid en coches oficiales que sí los llevan. Dejándonos a los demás a su paso con los teléfonos sin cobertura o los sistemas electrónicos a distancia de nuestros coches fuera de uso.

Estoy harto de que vayan un día de navidad a Kosovo, Afganistán, Bagdad o Líbano con el casco y la botas puestas a hacerse una foto. Como si ellos en una mañana supieran de veras lo que es una guerra, un muerto tirado en la cuneta de una carretera, una tienda desavastecida durante meses mientras tu hijo te pide leche o un periodista muerto por una bala perdida que rebotó en la pared... A eso simplemente lo llaman "daños colaterales". Y se quedan tan contentos.

Estoy harto de que nos digan que las Fuerzas Armadas van en misión de paz. El ejército no es una ONG. Acude a zonas de guerra, en conflicto, porque creemos que nuestro sistema de vida es el menos malo y lo defendemos a traves de él, creemos firmemente en la libertad del individuo, de la mujer, de los niños; creemos en la libertad cultural, en el derecho a informar y ser informado, en la libertad religiosa o sexual.... En fin, creemos en la DEMOCRACIA, otros no.

Gracias muchachos por dejaros la piel en ello y los otros que sigan apoltronados en sus coches oficiales. Ellos sí que son daños colaterales...

Un autito blanco

Siempre he dicho que dedicar tiempo al blog es inversamente proporcional al tiempo que hace ahí fuera. "A más sol, menos tiempo dedicado a tu blog." Con esto quiere uno decir que entró el sol de verano por la ventana, como entraron las nubes en invierno, y se está más a otras cosas y a otras personas que a dedicar unos minutos a escribir en tu bitácora.

Si a eso le añades un periodo de sequía creativa el resultado es muy malo. Por eso al leer el post de Mardevientos (Un autito rojo), me he tomado la libertad de escribir también sobre mi primer coche.

Era un Ford Fiesta, pero a mí me supo a Maybach -mi marca preferida-. También de segunda mano como el autito rojo de Marcela, y mecánica diesel. Ya se sabe, en tiempos de estudiante se tiene poco dinero para gasolina.

Hoy, claro, los tiempos han traído nuevas situaciones, nuevas personas y nuevas necesidades; pero el recuerdo y la ilusión por aquel primer coche siempre me acompañará.

Ni mejor ni peor

Viendo ayer entre unos viejos álbumes de fotos apareció de entre el olvido ésta. Corrían entonces aquellos años alocados y adolescentes. Hace más de 20.

Entonces no habían teléfonos móviles ni blogs ni cámaras digitales y, ya veo, los camiones eran muy cuadrados; ¡qué feos!

Me dio con unos amigos por recorrer España para experimentar si podíamos valernos por nosotros mismos durante una vacaciones de colegio. Y pudimos.

Recuerdo de aquel viaje haber ayudado en un bar de un pueblo para ir saliendo adelante, recuerdo al principio dormir en la calle. Cuando conseguimos una pensión con cama y colchón, ¡qué lujo!, recuerdo una habitación llena de moscas en la tardes manchegas. Y mil mosquitos zumbando mi oídos en las noches de verano, hasta el punto de pasarlas en vela.

Nos construíamos un paraiso que, aún hoy 20 después, sigue en obras. Pero eso es ser adolescente. Y si en mi vida hubieran pasado otras cosas no hubiese sido ni mejor ni peor, simplemente no hubiera sido mi vida. No cambio nada y ¿tú?

Las tres historias

Los últimos martes de cada mes tengo que hablar en público desde hace años; es una cosa a la que no me acostumbro. Me altero por dentro, me pongo nervioso; como una pila. Ya creo que no me acostumbraré jamás.

Lo tengo asumido. Los que saben de la cosa dicen que lo peor son los primeros cincuentaicinco años, luego ya te acostumbras y es más fácil.

Así que ya sólo me faltan cuarentainueve para hacerlo más tranquilo y como algo rutinario. ¡Qué alivio!

El asunto de hoy es que, aunque algo tarde, he tenido la suerte de ver en Google el discurso de Steve Jobs en la Universidad de Stanford el año 2006. Los alumnos de Stanford son todos listos listísimos con gafas, gorrito, toga y todo eso. El señor Jobs es todavía mucho más listo y por tanto debe llevar las gafas más gordas. El discurso es una lección de Vida, de profesión y de aspiraciones.

Los norteamericanos, ya se sabe, son muy norteamericanos ellos y hacen unas aperturas de curso o graduaciones muy universitarias y muy festivas a poder ser. Vamos, no entiendo cómo en España no se hacen las graduaciones con los alumnos vestidos de toreros y con la montera sobre las cabezas. Ah, claro, y los más gorditos vestidos de picador.

Bueno, que me desvío del tema.

El vídeo del que hablo está traducido, me parece un discurso excepcional. Aunque dura diez minutos merece la pena verlo hasta el final: Discurso de S. Jobs (Universidad de Stanford).
Cada historia es mejor y más rica que la anterior.

Está claro, dentro de unos años espero hablar como él en público.



P.D. Steve Jobs fue el creador de Apple junto a un amigo en su garaje. En tan solo 10 años la convierte en una empresa de 4.000 empleados y conocida en todo el mundo.

* Si quieres deja aquí tu comentario al post "El mogataz". No sé por qué no dejó la opción.
Gracias.

El mogataz

Recibo el encargo de Humberto desde México, de escribir la página 123 del libro que estoy leyendo estos días. Éste es Corsarios de Levante de Arturo Pérez-Reverte.

De él puedo decir que fue reportero de guerra; ahora escritor, Académico de la R. A. E. y de mis favoritos. Si se quiere aprender léxico y tener fluidez de vocabulario es uno de mis imprecindibles.

Sobre la novela diré que pertenece a la serie del capitán Alatriste y se desarrolla en aquella España convulsa e imperial. Donde no se ponía nunca el sol. El Mar Mediterráneo y aquella etapa de la Historia que empezó a finales del XV son dos de mis grandes pasiones ocultas.

Por supuesto no me parece bien mucho de lo que hicimos los españoles en aquella época; pero gracias a aquellos, buenos o no, hoy hablamos la lengua más rica por todo el mundo, entre otras cosas. Los hombres -todos, sin excepción- siempre son lo que son, y casi nunca lo que desearían ser. Por ello me merecen mucho respeto aquellas gestas de hombres que se dejaron la sangre y la vida por construir una nación.

En palabras del viejo capitán: "Contaré que el diablo no tiene color ni nación, ni bandera; y cómo, para crear el infierno en el mar o en la tierra, no eran menester más que un español y el filo de una espada. En eso, como casi en todo, mejor nos habría ido haciendo lo que otros, más atentos a la prosperidad que a la reputación, abriéndonos al mundo que habíamos descubierto y ensanchado, en vez de enrocarnos en las sotanas de los confesores reales, los privilegios de sangre, la poca afición al trabajo, la cruz y la espada, mientras se nos pudrían la inteligencia, la patria y el alma. Pero nadie nos permitió elegir. Al menos, para pasmo de la Historia, supimos cobrárselo caro al mundo, acuchillándolo hasta que no quedamos uno en pie. Dirán vuestras mercedes que ése es magro consuelo, y tienen razón. Pero nos limitábamos a hacer nuestro oficio sin entender de gobiernos, filosofías ni teologías. Pardiez. Éramos soldados." Nadie mejor que él para explicarlo.

Mi respeto a aquellos hombres que murieron, unos por defender lo que legítimamente era suyo y otros por querer construir un nuevo Mundo. En América, Flandes, Filipinas, en tierras de Italia o a lo largo del Mediterráneo...

Bueno, que me enrollo; al lío que me encomendó Humberto:

Capítulo EL MOGATAZ, página 123.



mar, que con la cabeza al sereno dejaban congestión o sor-
dera. Sin contar las bascas del estómago con mal tiempo, la
furia de los temporales y los peligros de la guerra, combatiendo
sobre frágiles tablas que se movían bajo los pies amenazan-
do arrojarte al mar a cada instante. Y todo eso, en compañía
de galeotes que eran la peor cofradía posible: esclavos, here-
jes, sentenciados, falsarios, azotados, testimonieros, renega-
dos, fulleros, perjuros, rufianes, salteadores, acuchilladizos,
adúlteros, blasfemos, asesinos y ladrones, que nunca dejaban
pasar de largo unos dados o una grasienta baraja. Sin que los
marineros o soldados fuesen mejores, pues cada vez que
bajaban a tierra –en Orán habían tenido que ahorcar a uno
para dar escarmiento-, no había gallinero que no asolaran,
huerta que no yermaran, vino que no traspusieran, comida
y ropa que no alzasen, mujer que no gozaran, ni villano al
que no vejaran o acuchillasen. Que la galera, rezaba el anti-
guo refrán, dela Dios a quien la quiera.

- ¿De verdad crees que valdrá para soldado?
Copons seguía mirando al moro Gurriato, y Alatriste tam-
bién. Éste hizo un ademán indiferente.

- Él sabrá. De momento conoce mundo, como quería.
El aragonés señaló despectivo la cámara de boga y luego
se tocó la nariz con gesto elocuente. De no ser por el viento
que hinchaba las velas, el hedor de la gente hacinada entre
remos, rollos de cabo y fardos, unido al que subía de la sen-
tina, habría sido pesado de respirar.

- Exageras con lo de conocer mundo, Diego.
- Todo se andará.



Corsarios de Levante (Arturo Pérez-Reverte)
Editorial Alfaguara
ISBN: 84-204-7101-1

La celebración del lienzo

No sé si es el cuadro de Picasso el que debe estar de enhorabuena por estar expuesto en el MoMA de Nueva York o es el MoMA el que debe estarlo por exhibir tal cuadro. Pero el caso es que "Las señoritas de Aviñón" (1907) cumple cien años.

Los que saben de la cosa dicen que significó el comienzo de la época negra del cubismo en el autor o que es una de las piezas claves en el neoyorquino museo. Pero a mí nunca me atrajo. Ningún -ismo moderno lo ha hecho.

Quizás sea porque desde el colegio, que es donde se aprende a saber valorar el arte, siempre llegábamos al siglo XX a final de curso. Mal y tarde, como de puntillas y rápido. Yo que era mal estudiante no me metía en ello a fondo, porque casi nunca caía en los exámenes.

Aún así me sumo a la celebración del centenario del lienzo de los cinco medios cuerpos femeninos y las caras imposibles. Ahora, que las señoritas esas deben estar ya muy mayores. Si de jovencitas ya no eran muy guapas cómo serán ahora ...

Mi extraño Madrid (2)

Como mañana se celebra en España el Día de la Madre, aunque es sábado, salí esta mañana temprano a unos Grandes Almacenes para comprar un pequeño obsequio a la mía. Siempre he pensado que esas celebraciones se las han inventado los comercios para vender más, pero no es plan ponerse a discutir sobre la cosa y mucho menos no demostrarle a la mía que es una persona ejemplar.

Al salir de casa he visto a una señora embarazada tirando de dos niños de la mano y de otros dos en un carrito. Eso sí, todos igual vestidos de gris y rojo. Un señor gordo paseando uno de esos perros flaquísimos y estilizados.

Un ciego con su bastón blanco hacía cola en la puerta de un cine para comprar la entrada y ver la película en la tarde. En la misma Gran Vía a un hombre cojo, con un solo pie, le limpiaba afanosamente el zapato un viejo limpiabotas. Mientras el policia guiaba el tráfico en el cruce de la calle Alcalá con una sonrisa y sin poner multas a los que apuran el semáforo en rojo.

Frente al hotel Ritz dormían dos mendigos envueltos en una sucia manta y sin más compañía que un sobado cartón en el que pedían limosna. Al otro lado la Bolsa de Madrid con el índice Ibex por las nubes.

Al llegar a la librería de los Grandes Almacenes dos inglesas, pechugonas y muy tostadas por el sol español, pasaban de largo frente a una oferta de libros de Shakespeare y pedían en un español infernal a la dependienta El Quijote de Cervantes. Dos ancianos de 80 o más pagaban en caja un cd de Shakira. Y yo le compré El Perfume a mi madre. Espero que le guste y se lo lea en dos días, como hace con todos.

*Mi extraño Madrid (1)

Vicente Ferrer

La diferencia entre ser una buena persona y una persona buena es una cuestión de lejanías. Sí, no es lo mismo; hay personas que logran ser ambas cosas a la vez. Una de ellas es Vicente Ferrer, en estos días su Fundación celebra diez años.

Digo de lejanías porque decimos que alguien es una buena persona cuando no sabemos exactamente lo que hace, pero sí que es una persona buena de sentimientos en su apariencia y en su trato con los demás.

Supongo que todos estamos en estas. Intentando cada mañana que nos levantamos ser mejores personas y hacer más felices a los que nos rodean.

Por ello no creo en la distancia entre las religiones. Todas, bien entendidas y de diferentes maneras persiguen lo mismo: hacernos mejores personas. Tampoco creo en que hayamos venido al mundo a disfrutar al máximo, -carpe diem- porque el tiempo pasa y corre. No, está bien claro, hemos venido a hacerle la vida más grata a quienes nos rodean. A hacerle la vida más fácil a los demás.

Quienes lo logran, es muy difícil, se convierten en personas buenas. En la cercanía compruebas lo que hacen, para quién y cómo lo hacen. Por sus hechos los reconoceréis dicen por ahí.

Vicente Ferrer es uno de ellos. Felicidades.

*Fundación Vicente Ferrer.

S.O.S.

La Tierra se calienta. Los hielos se derriten. Y no es ciencia ficción.El clima está cambiando aceleradamente por culpa del ser humano.

Los efectos, ya irreversibles, pueden ser devastadores si no pasamos a la acción.

*Más información. EL MUNDO.ES

Como anillo al dedo

El Banco Mundial es esa Institución formada por los países más poderosos del planeta para ayudar a los más pobres. Así reza en su página web. Pero, claro, se ve que las tardes de los viernes los pobres tienen menos necesidades y los funcionarios ya no trabajan hasta el lunes.

El asunto tiene miga, pero no es lo de hoy.

El caso es que los funcionarios, tan sufridos y trabajadores ellos, se han rebelado contra el presidente de la cosa, Paul Wolfowitz. Entre otras lindezas este señor, que llegó a la presidencia hace dos años, ha tenido que ver cómo seis vicepresidentes presentaban la dimisión, cómo ante medio mundo cuando entraba en una mezquita de Turquía, mostró dos agujeros impresentables en sus calcetines y ha subido él solito el sueldo a casi 200.000 dólares (7.000 más que el sueldo de Condoleezza Rice) a su novia, también funcionaria del Banco Mundial, Shaha Alí Riza.

Pienso que si los agujeros de los calcetines de hace días fueran en solidaridad de aquellos por quienes trabaja no me parecería tan mal. Pero visto lo que nos ha traído el tiempo y sus caminos en estos dos años, este señor lo que es no quiero ni decirlo aquí. Peor deben oler.

Los que usamos para comunicarnos el idioma español tenemos otra muestra de que nuestra lengua no es equivocada; es riquísima y sabia. Si castellanizamos su apellido le queda como anillo al dedo. Golfovich.

Yamamoto y su vaca

Kobe es una ciudad portuaria japonesa al sur del país. De ella sé poco más, y que hubo hace unos años un enorme terremoto. Bueno, enorme diríamos aquí, que la mayoría de nosotros nunca hemos vivido uno. Pero para los japoneses, tan acostumbrados y bien enseñados, quizás les pareció algo casi habitual. Que los japos son muy suyos para sus cositas. Claro.

Bueno, ahora sé algo más de Kobe y es el asunto de hoy.

El otro día, antes de las vacaciones de Semana Santa, cenamos en un restaurante de Madrid. Era la despedida previa a las vacaciones y no podía faltar. Cuando el camarero nos trae la carta para que eligiéramos qué queríamos cenar, veo que una simple hamburguesa cuesta 85 €uros. Impuestos aparte, por supuesto. O sea que la cosa se te pone en casi 100 €uros. Para quienes no saben mucho de euros diré que hablamos de alrededor de 130 dólares la hamburguesa.

Cuando vino el camarero a tomarnos nota, le pregunté sobre la hamburguesa. Claro. Y me dijo que la carne era buey de Kobe, que si no sabía a qué huelen los campos allí y a qué saben las primaveras. O sea, me sonó a musica celestial de violinillos y trompetillas.

La cosa es que allí, nos dijo, para que la carne sea más tierna y jugosa le dan a la vaca todos los días un masaje y una cerveza. O sea, me imagino a Yamamoto dándole masajes y cervecitas a su vaca, mientras medio mundo no tiene lo mínimo para vivir. Absurdo. Absurdo él y más absurdo los que pagan por ello.

Y yo que nunca he sido mucho de comer hamburguesas, me negué en rotundo a pedir una. Ya dije, los japos son muy suyos.

¡Qué lástima!

La otra noche viendo el Informativo de televisión pensaba sobre lo difícil que debe ser hacerse político.

En primer lugar hay que aprender a contestar las preguntas dando todos los rodeos posibles y desviando el tema hacia donde queremos. Si tu partido político ha hecho algo en Educación y te preguntan sobre Inmigración deberás responder: "La inmigración ordenada es muy positiva para el país y para el inmigrante, pero deberá empezarse por ofrecerle una Educación adecuada y eficaz, que será muy beneficiosa para él y sus familiares..."

También deberás aprender a no decir absolutamente nada en el mayor número de palabras posible. Si es en un mitin público mejor. "El ciudadano y la ciudadana es variopinto o variopinta, multicolor o multicolora en sus más estrictas manifestaciones psicosomáticas y pseudocomplejas". Y a medida que vas acabando la frase es crucial que vayas elevando el tono para arrancar multitud de aplausos. Claro, la gente que acude a esos actos aplaude lo que le echen y se tragan lo que les cuenten.

Vamos, que si el político en el mitin les dice: "Hoy me he lavado la cabeza, -va elevando el tono mientras levanta un dedo- y NO TENGO CASPA". Y la multitud se pone a aplaudir enfervorizada, como poseída. "SÍ, AMIGOS, NO TENGO CASPA". Clapclapclap... '¡Bravo! ¡Bravo!...

Es necesario también aprender a decir cosas absurdas y lo que es peor, creérselas: "Vamos a enviar al ejército en misión de paz". Pero eso quién se lo cree. Si quieres paz enviarás a las Hermanitas de la Caridad, no al ejército armado hasta los dientes. Vamos, digo yo.

Por supuesto, también hay que recitar cosas obvias en un tono muy solemne: "Para alcanzar la paz hay que abandonar la violencia..." Y el público entregado rompe en aplausos como si estuviera en la última gira de U2 y Bush se hubiera jubilado ayer por la tarde.

Pero o pera lo que me resulta más irritante o irritanta es esa manía o manío de hablarnos o hablarnas como si fuéramos tontos o tontas. ¿Es que no saben que cuando se dice ciudadanos o españoles o seres humanos o pajarillos del bosque o pececillos de colores... se refiere uno a todos sin excepción, sin distinción de géneros? Eso sí es igualdad, y no lo otro.

Si encima tienes que aprender inglés -ver el post de Mardevientos "Pliz, visit Itali", es genial-, no doy la talla para ser político. Mi coeficiente intelectual no es suficiente para la cosa.

El humo de la 5ª

Hace algo más de un año se prohibió fumar en la oficina. Claro, ante la insistencia de los fumadores y el malestar creado, se decidió abrir la terraza de la quinta planta para que quien lo necesitase subiera a fumarse un cigarrito. Eso sí, con la condición de que fuera como máximo, uno cada hora y media. La medida fue bien acogida y unánime.

De vez en cuando subo a la terraza de la 5ª, no porque sea fumador, sino a hablar con los compañeros y ver cómo es la salud de la Fundación. Sí, trabajo en una Fundación. Me encanta.

En esos corrillos de compañeros charlando, entre caladas y tras el humo de cien marlboros, se aprende más del orden de la empresa que entre las líneas de mil informes cuadriculados y espesos.

Cada vez sube menos gente. Terapias, parches, acupunturas y mucha fuerza de voluntad están haciendo que cada vez la terraza esté más deshabitada de almas. Pero la costumbre de subir a la terraza está muy bien. Se trabaja mejor.

Y ya han dejado de subir el grupo de secretarias que, entre risas, hablaba de sus niños, de sus maridos o del auxiliar nuevo, que va luego a hacer pesas al gimnasio; el hombre gris que nunca hablaba de nada, gris él, gris su traje y gris su corbata; el de contabilidad, que siempre estaba con sus números y que si dos más dos son cuatro; el informático, que no sólo te contaba el problema del servidor de la empresa, sino algo peor, intentaba que lo entendieras. Sí, sí, claro, le decías y el grupito de Recursos Humanos que siempre estaba con el fútbol a cuestas, los chistes verdes, el pecho de Elsa Pataky o de la otra.

Llegó la primavera, como llegará el otoño y navidad; aunque cada vez se fume menos, yo quiero seguir subiendo a la 5ª y que me cuenten las necesidades de la Fundación, el último chiste de Bush, lo mal que estuvo el Real Madrid o que las chicas sigan hablando entre ellas de lo bien que está José, el nuevo.

La tarjeta Visa

Ayer anunciaba el gobierno chino el reconocimiento de la propiedad privada. Esto se puede leer de muchas formas, se interpretará de cien mil maneras; pero supone indudablemente el reconocimiento de un sistema económico. El capitalismo ha triunfado. Esto tampoco quiere decir que sea automático, sino será con especialidades.

Creo firmemente que no es el modelo económico mejor pero sí el menos malo. Aunque lo que no entiendo es que desde los fenicios, pueblo comerciante de la Antigüedad que estudiábamos en el cole, no hayamos podido cambiar las desigualdades cada vez mayores entre unos y otros, y a día de hoy, sólo 400 familias posean el 50% de la riqueza del planeta.

Nunca he sido una persona caprichosa ni consumista, como cada vez más lo es la sociedad neoliberal. No me gusta. No. Por eso espero que pasen muchos, muchos años para ver a 1.500 millones de chinos quemando la Visa o la American Express en las Rebajas del chino de la esquina y comprando cosas absurdas que jamás utilizarán.

La puntería

La historia de amor entre Susan y Patrick, dos jóvenes alemanes, aparente-

mente es normal. La cosa se complica cuando se añade que son hermanos. Pero aún más cuando lees que tienen 4 hijos. Buf.

Es verdad que en la Europa de los 27 ya no existe el delito de incesto siempre que en la pareja sean adultos y libres. Como es el caso. Hay dos excepciones en Europa: en Italia es punible el incesto si fuera un escándalo público y en Alemania donde no podrán ni vivir juntos ni mantener relaciones sexuales.

Motivos morales, médicos y de sentido común me llevan a estar en contra de esta ensalada de familia. Otros dirán que para los primeros griegos y romanos el incesto era una práctica aceptada y lo verán como algo normal. Vamos, que te dicen que alguien se ha enamorado de un pato y habrá gente que lo verá normal. Con la gripe aviar que hay...

Vivan en Alemania o no, la cosa un tantín rarita sí que es. Pero si además estos señores viven en el único país europeo en que se castiga ese asunto la cosa además de demencial es de mala punteria.

Vaya ojo tienes, Patrick...

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Nota aclaratoria: La foto no tiene nada que ver con el post; pero evidentemente el tema de hoy es difícil ilustrarlo.

Esos ojos negros

Estuve ayer con una de esas personas que hablan más con los ojos y callan más con los labios. Porque los ojos y la mirada de las personas nunca dicen mentiras. Salen directas del corazón. Y entre cafés, a sorbos, me dijo que no le había contestado la cadena o meme que me mandó.

No me regañó o sí, o no sé; pero seguro que lo hizo suave, dándome libertad para hacerlo y de esa forma que sólo lo saben hacer las mujeres. En mi descargo puedo decir que llevo unos días desconectado de la cosa esta de los blogs.

Por cierto, esa palabra meme no sé de dónde ha salido. No la había oído en mi vida hasta que llegué aquí. Y, aunque no soy muy de contestar este tipo de cadenas, no quiero defraudar a aquella mirada de risas y cafés.

Aquí va:

1. ¿Por qué comenzaste a escribir un blog?

Fue un día que volvía de Ibiza de las vacaciones de verano y cogí el periódico. Hablaba de algo de los blogs, del fenómeno de los bloggers; y yo sin saber qué era eso. Yo, que no estoy muy enterado de estas cosas me salió la inquietud periodística e indagué sobre la cosa. Me gustó, y en estas estamos, ya han pasado dos años. Creo.

Mientras lo iba abriendo, improvisadamente, a lo loco, me pidió un título. "En la otra dirección" es el de la canción que estaba oyendo en el Cd en ese instante. La frase que lo abre es una de mis favoritas. Implica generosidad, inteligencia, solidaridad, ayuda... no sé, así me gustaría ser pero, claro, no lo soy. Quizás de mayor...

2. ¿Sobre qué temas escribes? ¿Por qué?

Pues no lo sé. No soy muy regular y siempre es según el tiempo que tenga. Normalmente el tema social está siempre presente y la ironía también. Me gusta hacer de una anécdota, de una simplicidad, una categoría. En mi último post, por ejemplo y del cual no estoy demasiado satisfecho porque es muy ácido, de unas gafas de sol o de una nariz tapada (anécdota) hago una categoría (un tipo de gente superficial).

3. ¿Si la gente dejara de leerte y comentar, seguirías escribiendo?

Sí. Ayer esos ojos negros me dijeron una frase genial. "La escritura me ha buscado a mí, escribía desde pequeñita"; lo mío es distinto. Claro. Ni nunca he sido pequeñita ni escribía en libretas que tenía todas desperdigadas; yo era más ordenadito. Siempre tuve una carpeta con mis escritos. Luego ya vendría Bill Gates y su mierdiwindows y todo este rollo de la Red. O sea, que escribo aquí gracias al señor este tan listo listísimo con gafas de Gates y a que como desde niño nunca supe dibujar me gustaba describir lo que veía.

4. ¿Crees que al escribir un blog se debe seguir algún tipo de ética?

Creo que en la vida, en todo lo que hacemos, se debe seguir un tipo de ética y de moral -la que tengas-. El "todo vale en la vida" es mentira. Aunque algunos pequeñitos mentales lo muestren a diario y quieran engañarnos.

5. ¿Crees que formas parte de una comunidad? ¿Por qué?

No me siento especialmente de una comunidad por mantener un blog. Soy de una comunidad por ser Hombre; por tener carne, hueso y sangre que me corre por la venas. Por tener sentimiento que se enciende por las injusticias. Soy de ésa Comunidad. Afortunadamente.

Escribir el blog es algo secundario que responde a haber nacido en tal o cual país, a vivir con tal o cual facilidad económica, con tal o cual nivel cultural, laboral, familiar, etc. Quizás si hubiera nacido en África, no sabría leer y tendría que andar 6 u 8 kilómetros para tener agua, no podría tener blog. Obvio. Me siento más de la Comunidad de esta persona porque es como yo: Hombre.
Le doy todas las noches gracias a Dios por regalarme ser quien soy. Y por dejarme vivir y hacer.

6. ¿Tienes algún grupo cercano de blogueros con el que te podrías poner de acuerdo para lograr algo?

Nunca me lo han pedido, pero si fuera causa justa lo haría.

Mis amigos cercanos no saben que tengo un blog. Soy una persona muy celosa de mi intimidad y me gusta serlo con la privacidad de los demás. Ayer le debía un cafetito a esos ojos negros neoyorquinos y sí quedé con ellos para vernos y hablar. Ellos fueron quienes me metieron en esto y gustosamente accedí. Me pareció justo.

7. ¿Crees que los blogs van a cambiar/están cambiando algo en la sociedad/mundo político, etc.?

Las cosas las cambian las personas no las cosas. El blog es sólo un Medio de Comunicación, como lo es el teléfono, el telégrafo o el tam tam de Papúa Nueva Guinea. Si el Medio nos hace ser mejores personas, no lo sé; diría que a unos sí y a otros no.

Aunque la calidad humana se adquiere por otras vías como la Educación, la familia, la experiencia vivida, las personas que algún día te cruzaste, etc.. Eso es lo que cambia el Mundo, no los blogs.

8. ¿Qué te gustaría poder hacer dentro de la Red para profundizar lo que haces con el blog y por qué? ¿Podcast/videocast/comunidades/wikis/Redes sociales, etc.?

No sé qué es todo eso. Bueno lo del wiki me suena a la wikipedia y lo del videocast al You tube, pero poco más. Apenas puedo mantener al día mi blog. No se puede decir que yo sea un gran internauta.

Bueno, terminé el encargo. Uf. No creo que nadie termine de leerlo.

Yo de momento, creo que me han despedido de mi trabajo. El próximo post os mandaré el curriculum.

P.D: No le paso a nadie esta cadena, ya hay mucha gente en el paro. Se me ha quedado la cabeza peor que un gallinero sin gallo.

Un saludo a los de Papúa, por dejar referirme a ellos antes.

La abulia

Cuando hablo aquí de la mezquindad humana me refiero a la abulia de la sociedad rica frente a los problemas y las necesidades humanas. Creí que sólo era un asunto del mal llamado "primer mundo."

Hoy no voy a hablar de la enanez moral de algunos ni de la estrechez mental de otros. Hoy no voy a hablar del conflicto de este verano pasado por el que la aviación israelí bombardeó las calles de Beirut. Escenario de la fotografía y verdadera protagonista de mi entrada de hoy.

La imagen ha sido ganadora del premio World Press 2006 y es del fotógrafo Spencer Platt. Muestra a unos jóvenes en un coche cabrio rojo, con las miradas de Armani, Donna Karan o Cartier cubriéndoles los ojos y haciendo fotos con sus teléfonos móviles entre los restos de una ciudad devastada por los bombardeos de Israel. A buen seguro una música insoportable salía en ese momento a todo volumen por los altavoces del coche ante el estupor de las personas. Ya dije que hoy no quiero hablar de ese conflicto. Es un tema muy serio. Mucho.

El asunto es que no entiendo cómo se puede vivir tan alejado de la realidad. Pasan ajenos como si pasaran por un zoo haciendo fotos a los animales. Lejanos mentalmente de la realidad, pero a escasos metros de la vida y la muerte.

Por lo menos esos chicos pasarán a la historia como símbolo de la enanez humana y del no me importa lo que les pase a los demás. Ande yo caliente y ríase la gente... ¡Toma ya!

P.D. Tápate, tápate la nariz, bonita, no vaya a ser que huela mal...

Unas cervezas

Oigo en la radio que hay un señor muy, norteamericano y absurdo él, que ha puesto a través de internet su vida y su alma en venta. Claro, no sé el precio y mucho menos si las experiencias vividas y aprendidas por el señor en cuestión bien merecen pagar por ellas. De su alma ni hablemos. Si por lo menos fuera Cristóbal Colón, Teresa de Calcuta o David Beckham.

Osea, que la cosa me suena a música de organillo verbenero o celestial. No sé.

Bueno, yo como no quiero ser menos que ese señor vendo mi despertador puntual, mis lunes por la mañana, los enfados por tonterias con las personas que quiero, que afortunadamente siempre acaban en un perdona; los atascos en Madrid, la mezquindad y la avaricia humana, que me sacan de mis casillas; el cambio climático, del que todos somos responsables; los atentados terroristas, especialmente de ETA; las mafias que trafican con seres humanos, los niños que tienen que trabajar en vez de divertirse e ir a la escuela, que es lo que deben hacer los niños; la pornografía infantil tan repugnante, la pena capital, la pobreza en África, la guerra en Irak y tantas otras cosas.

Y si no me lo compran, lo regalo e invito a unas cervezas.

El "anti-aging" ése famoso.

Llevaba unos días necesitando un cambio de zapatillas de deporte, pero estaba esperando a las rebajas de enero que hacen los Grandes Almacenes para ahorrarme algunos eurillos. Estaban ya muy viejitas.

Allí me disponía a ir ayer cuando saliera del trabajo. Claro, en rebajas uno sabe cuándo entra a comprar pero no cuándo sale. Lo que normalmente se hace en 15 minutos se puede convertir en dos horas.

Terminé mi jornada en la oficina -uf, por fin viernes- y llamé a casa a decir que me retrasaría porque tenía que acercarme a El Corte Inglés. Al final dije el nombre de esos grandes almacenes. Todos los españoles los conocemos y lo asociamos instintivamente a las dos palabras (G. A.).

Decía que llamé a casa y me dijeron que ya que iba comprara esa crema que rejuvenece la piel de la cara, de nombre indescifrable y que, a juzgar por el precio, debía ser de lo mejor. Tuve que anotarme en un papelito el nombre, sabía que allí no iba a acordarme.

Después de mis zapatillas. Ya se sabe, planta de deportes al fondo a la derecha tras los ascensores. ¿Se han dado cuenta de que todo lo que se necesita en una gran superficie está al fondo a la derecha después de los ascensores?

Bueno, bajé a la planta baja a por la crema ésa famosa. Me atiende una chica guapísima y de no más de 20 años. Me habla de las propiedades de las proteínas, los aminoácidos, el Q10, los antioxidantes y no sé qué más. La cosa es que en diez días de aplicación rejuveneces diez años, me dijo. Desde luego a esta chica no le hace falta rejuvenecer ni un minuto.

Y claro, pensé si en diez días se rejuvenece diez años, ¿en 30 se volverá a nacer?

Es buenísima. Y me costo más la crema que mis zapatillas.

Dentro de un mes me veo comprando pañales y biberones.