Pepín Liria

Después de este silencio más obligado que largo me atrevo con un post valiente. Mucha gente no lo entenderá, de España y de fuera. No me entenderá. Pido disculpas, si hubiera que hacerlo.

Sí, me gusta el arte de la lidia de los toros. Claro, con seriedad, no las salvajadas. Pero eso es ir en la otra dirección en el mundo de hoy. Una vez leí en un blog que las personas somos un cúmulo de contradicciones. Ésta es una de las mías.

Ayer en La Plaza de la Maestranza de Sevilla el torero Pepín Liria estuvo inmenso y valiente, casi loco. Y es en la plaza donde hizo cosas que no sabe que hizo. Los toros matan, parecía que el torero quería hermanarse con él para la eternidad en el baile de muerte. Por eso mi entrada en el blog.

Recibió al segundo de su lote a porta gayola (imagen del video) y justo antes del encuentro el toro se le paró y le embistió. Tras el revolcón se levantó como si nada hubiese pasado y dio una serie de verónicas magistrales.

Y la plaza sevillana se convirtió en un volcán, en un manicomio.


P.D. El video del momento ya está en Youtube. Claro.
Si tienes interés en verlo pincha aquí, no he querido mostrarlo directamente para respetar a quien no quiera verlo.

Cinco años

No sé si los Medios de Comunicación se acordarán de que hoy se cumplen 5 años de la nefasta invasión de Irak. Hoy parece que media España está más pendiente de las vacaciones de Semana Santa que ya asoman y de descansar en estos días que vienen.

Como dije, un día como hoy de hace 5 años el ejército estadounidense se puso en marcha para ocupar el país y retirar del poder a Sadam Husein. Pero los objetivos estratégicos que se dieron a la ONU para justificar la agresión no se han cumplido.

Nunca se encontraron armas de destrucción masiva, desde que se inició la invasión han muerto decenas de miles de iraquíes y más de 4.000 soldados estadounidenses; la democracia en Irak es una utopía y no se ha logrado estabilizar Oriente Próximo, dos de las razones de peso dadas al Presidente español y británico en las Azores para apoyar la guerra en su día. A día de hoy, con lo que ha llovido, no se han cumplido ninguna de estas dos cosas.

Y lo que es peor, el mundo hoy no parece más seguro que hace cinco años.

Motivos suficientes existen para recordar triste todo esto en mi blog, a cinco años del horror. Si la guerra fue un inmenso error, con la posguerra en Irak ha venido la degradación humana.

* Sin palabras.

* Osea, más de lo mismo.

* Cuanto más primo, más me arrimo.

* No entiendo nada.

El Mayflower

Allá por 1550 cuando Fray Luis de León volvió a su cátedra a impartir clases en la Universidad de Salamanca, tras pasar 4 años en la cárcel, éste empezó diciendo a sus alumnos "decíamos ayer."

Claro, yo ni soy fray Luis de León, ni doy clases en la Universidad de Salamanca, ni he traducido nunca la Biblia a una lengua vulgar -el castellano; ni siquiera ahora eso sería delito ni mucho menos vulgar. Pero me siento después de esta larga pausa en el blog como él. Decíamos ayer, dijo fray Luis...

Pero es que hay veces que uno no escribe la letra pequeña de su vida, lo pequeño se hace grande o lo grande pequeño, y no haces las cosas que más te gustan.

Uno lleva varios días viendo informaciones sobre la dimisión del Gobernador de Nueva York, Eliot Spitzer, por estar involucrado en un asunto de prostitución con una jovencita llamada Kristen. No sé si la cosa es para dimitir o no. Bueno, sí lo sé; aunque no quiero entrar en ello.

El comentario de hoy es sobre el hotel Mayflower de Washington y no sobre el gobernador. Tan cariñoso él con sus amiguitas. Yo no sé qué tendrá ese hotel, como si fuera el único de toda la ciudad.

Me llama la atención que los lances amorosos del Gobernador fueran allí. El mismo hotel donde estuvo hospedada Judith Campbell, una de la amigas con derecho a roce de Kennedy.

También fue allí donde los investigadores tramaron la encerrona a Monica para que contara cómo le daba candela al fogoso de Bill.

Y ha vuelto a ser en la habitación 871 del Mayflower donde se ha producido el suicidio político de Eliot Spitzer. Claro, previo alivio de sus más bajas pasiones.

Y digo yo, qué tendrá ese hotel.

No me extraña que en la publicidad del Mayflower se diga que es la segunda mejor dirección de Washington después de la Casa Blanca. Sobretodo cuando vivía en ella Billy el Fogoso...

Foto: web hotel Mayflower

Javier Bardem

Quienes me leen hace años saben que no soy una persona sospechosa de estar a favor de la guerra en Iraq, la pena de muerte que aún existe en algunos estados, la política exterior, las sociales o de inmigración de los Estados Unidos.

También saben que no soy persona que le guste hablar mal de nadie. Cuando no entiendo procuro ponerme en su lugar para tratar de entender. Pero lo de Javier Bardem no hay quien lo entienda.

Soy europeo. Me gusta ser español, ser latino, y pese a los problemas que hay aquí, lo prefiero a lo que se llama american way of life. A orillas del mar Mediterráneo desde hace casi 4.000 años los hombres han inventado, con sus aciertos y sus defectos, el mundo que tenemos hoy. Y cuando alguien me hablan de los errores históricos del pasado pienso qué habría ocurrido si lo hubieran hecho los otros. Probablemente hubiese sido igual. Ya dije, me gusta ser español.

Pero lo que es admirable del pueblo norteamericano es que hayan dejado entrar en su país al actor español Javier Bardem para recoger un Oscar al mejor actor de reparto. Él ha dicho en público varias veces que es antiamericano, anti republicano de Bush y amigo de Chávez, Fidel y sus muchachos. Ahora digo yo que ésa es la grandeza del país norteamericano: quien trabaja triunfa, piense lo que piense y diga lo que diga.

Aunque, claro, a algunos si les dan el oscar les entra un ataque de mala memoria, se tragan sus palabras y no hay nada mejor que ir a Estados Unidos a recogerlo. Impresentable.


Foto: AHeron

La fragua de Vulcano

El Museo del Prado es una de esas pinacotecas que los madrileños hacemos más caso sólo cuando vienen a Madrid amigos de fuera de la ciudad. Y, claro, hay que visitarlo. Es impresionante.

Tan impresionante como la última vez que lo dejamos; pero siempre se percibe un nuevo matiz, un nuevo color, una nueva luz. Y uno se reprocha cómo es posible que no tengamos más tiempo para ir más a menudo.

En ésas estábamos ayer con unos viejos amigos que habían venido de Barcelona. En la sala de Velázquez, viendo su Fragua de Vulcano. Uno de mi cuadros favoritos, no me canso de él, de observarlo. De mirarlo.

Se nos acercó una pareja joven recién casada, que estaba de viaje de novios por Europa y nos dijeron si podían unirse a nosotros. Si podíamos explicarles con nuestras conversaciones algo de lo que íbamos viendo. Me gustó hablarles de mi pintor preferido, de la fragua, de su perfección o de su incandescencia casi real. Los dos eran invidentes.

Él era invidente desde que nació, y ella por un accidente de tráfico sufrido de niña en su ciudad, Atlanta.

Así se nos pasó la tarde, eran simpatiquísimos. Por la noche nos invitaron a cenar por la amistad que trabamos.

Y nos enseñaron que la pintura se puede apreciar también por un olor, por la reacción que provoca en los demás, por la palabra o por un sonido en la sala.

La próxima vez que vaya al Museo del Prado voy a observar mi cuadro favorito con otros ojos. Los de la piel, los del entendimiento o los de oír...

Un viaje en tren

Ayer volvía de Valencia en tren. Era mediodía. A mi derecha sentados una joven pareja, y en frente se sentó un niño de unos diez o doce años con aspecto aseado. Iba solo.

Subió al tren en Valencia acompañado por su madre. La señora dijo buenos días, lo dejó sentado en su asiento y le dio unas instrucciones en voz baja. Después, antes de abandonar el vagón, nos dirigió con un adios una sonrisa a quienes quedamos como acompañantes de viaje del muchacho. De esas sonrisas que no piden nada, pero que a cualquier persona decente la comprometen más que un ruego o una petición.

Después vi a la madre hablar con la auxiliar del tren, se bajó y despidió al zagal lanzándole un beso a través del cristal de la ventanilla.

Era un niño normal, como todos lo niños españoles de ahora. La diferencia estaba en el aspecto, en su indumentaria y en sus modales. En vez de lucir sus pantalones tejanos desgarbados, las zapatillas deportivas viejas y la gorra de rapero -cosa lógica por otra parte, si muchos padres visten así-, iba bien peinado y aseado, llevaba un pantalón gris, zapatos de piel negros bien limpios y un jersey azul claro. Un aspecto agradable a la vista de todos.

Ya con el tren en marcha, llegó el revisor. El niño dijo buenos días, sacó su billete y le hizo unas preguntas que le había encargado su madre respecto a la comida que nos iban a servir. Con un gracias se despidió de él. No puede ser, demasiado perfecto y demasiado educado; me dije.

Al fin llegamos a Madrid, a la estación de Atocha, el niño cogió su mochila, se puso en pie, nos dirigió otra sonrisa y tras un buenas tardes se bajó del tren. Lo vi alejarse ligero por el andén, donde lo esperaban su padre y una niña que parecía su hermana. Eso fue todo.

Un niño normal, como dije. Un niño correcto, aseado, educado; un niño de los de toda la vida y no de los de ahora, que parece que se han caído de una película de Spielberg o de esas...

4 de febrero

Hoy 4 de febrero se celebra el día mundial contra el cáncer y quiero sumarme a él porque es una enfermedad que nunca queremos oír. Devastadora. Todos conocemos a alguien que padece o padeció la enfermedad.

No sé mucho de la cosa, ni soy médico, ni la mía es una opinión muy contrastada. Pero pienso que este año se ha centrado mucho en el tabaco y en no convertir a los niños en fumadores pasivos. Como si fuera la única causa de cáncer o la más importante. No sé.

Una vez leí por ahí que el tratamiento del cáncer, como el del SIDA o tantas otras enfermedades, es una de las cosas que más nos diferencian al mundo rico del pobre. Es llamada la enfermedad de los ricos, porque en otros países no se puede diagnosticar ni tratar.

Y este año no se habla de líneas eléctricas de alta tensión o antenas de telefonía móvil cerca de núcleos urbanos. No sé si será porque las eléctricas y las empresas de telefonía tienen mucho poder económico o porque no tienen influencia real en la enfermedad. ¿Pero esto quién se lo cree?

Lo único que sé es que la gente no quiere vivir cerca de ellas.

Pero ya dije, no sé mucho de la cosa.


Foto: cartel de la Campaña (ICC).

El vaso medio lleno

Me han mandado un correo electrónico que tiene su gracia. Desde luego hay algunos que siempre ven el vaso medio lleno, me digo.

Estuve un tiempo preocupado porque todos los días al abrir mi correo recibo insistentemente correos que me ofrecen Viagra. Y, claro, yo los borro sin más, sin darle más importancia... Pero asusta, ¿eh?

Ante tanta insistencia llegué a pensar si alguien habría pensado que lo necesitaba de veras. Buf. La cosa que se me quitó el complejo cuando vi que una compañera recibe todos los días uno que dice en letras rojas y grandes: "¡alargue su pene!" Desde luego hay técnicas de venta muy pesadas.

Bueno, ya dije, hoy recibí uno que me ha sido simpático. Es de los que circulan anónimos por internet. Reenviar y listo. Me cae bien la gente que siempre ve el vaso medio lleno. Por eso lo reproduzco aquí.

Si te acercas a los 40 o si ya te alejas felicidades. La vida mejora con los años.

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PARA LOS QUE NOS VAMOS ACERCANDO, PARA LOS QUE YA ESTÁN EN LOS 40, Y PARA LOS QUE LOS HAN PASADO, PERO AÚN ESTÁN “ESTUPENDOS”.

Ventajas de llegar casi al medio siglo:

1.- Te importa un huevo el currículum.
2.- Si eres parte de un grupo de rehenes, serás de los primeros en ser liberado.
3.- Nadie pide que vayas a rescatar personas de un edificio en llamas.
4.- La gente ya no te considera hipocondríaco, ahora sí que estás enfermo.
5.- Ya no tienes nada que aprender para el largo y difícil camino de la vida.
6.- Tu inversión en medicina privada comienza a rendir frutos.
7.- Tus articulaciones pronostican el tiempo mejor que los meteorólogos...
8.- Tus secretos están seguros con tus amigos, ellos tampoco los recuerdan.
9.- Tu dotación de neuronas activas llegó, por fin, a una cantidad manejable.
10.- Puedes pasar sin sexo...,¡¡pero no sin tus gafas!!
11.- Si haces una fiesta, tus vecinos ni se enteran.
12.- La ropa que te compras, ya no pasa de moda.
13.- Los pecados capitales han cambiado, como la “lujuria” por la “gula”.
14.- En breve, no recordarás quién te mandó este mail, pero tampoco te importa.

Como verás, te lo he escrito con letra bien grande...
¡¡Yo tampoco veo un pijo!!

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3,1416

La última página del periódico normalmente se dedica a contar biografías o hechos curiosos de personas. Hoy le toca al colombiano Jaime García, que ha batido el récord GUINNES por recitar de memoria los 150.000 primeros decimales del número Pi.

Ese número que los antiguos consideraban mágico, ahora lo llaman irracional y yo, simplemente, ignoro. Tampoco sé si será muy mágico ni si en realidad valdrá para algo. No sé, para algo valdrá. ¡Digo yo!

Por lo menos para suspender las matemáticas en los exámenes del cole. Irracional sí que es. Tanto como el récord de don Jaime.

La cosa es que llevo toda la mañana mirando de reojo la hazaña de este señor tan friki y tan aplicado para sus numeritos.

Cuando iba al colegio yo era muy malo en matemáticas, tanto que pensaba que muchas cosas que se estudiaban no servían para nada o casi nada. Pi era una de ellas, en la vida de adulto nunca he vuelto a usarlo; nunca he vuelto a hallar un logaritmo, una raiz cúbica o una derivada. Está claro, soy de letras, o un poco burro. A poder ser.

El único Pi que uso es como nombre de mi sobrina Macarena, que es una de las cosas que más quiero de esta vida. Bueno cosa no es, obvio. Es persona.


P.D. Por cierto la llamo Pi porque de bebé era una pizca. Y ahora vale más que los 150.000 decimales y el GUINNES de ese señor tan listo con gafas. A mí si que me ha tocado el premio ése con Pi.

Casi con neumonía

Hoy lunes ha sido un día negro para todas las Bolsas europeas, en especial la española. Parece que el ciclo económico ha cambiado irremediablemente.

Y yo me pregunto si no es el momento de cambiar todo el sistema. En los 90 vimos la caída de los regímenes socialistas por tener economías ineficaces. Recuerdo que el 9 de noviembre de 1989 desapareció el Muro de Berlín y empezaron a cambiar muchas cosas, unas a mejor y otras no tanto. Ahora el capitalismo está entrando en crisis. ¿No ha llegado el momento de revisar ciertas cosas?

No sé si dicen que cuando Estados Unidos estornuda, se resfría toda Europa. La cosa es que a este paso acabamos en la cama con una neumonía de las gordas. Más o menos.

Alto riesgo

Me parece muy bien que alguien practique deportes de riesgo, como si con la vida no tuviésemos suficiente riesgo. Pero lo que no me parece bien es que este fin de semana, como tantos otros, haya muerto un matrimonio en Vigo, victima de un accidente de tráfico ocasionado por dos conductores que hacían una carrera.

Diving, parapenting, puenting, rafting o tontodelculing. Como si acabar la palabra con el gerundio en inglés (ing) lo justificara todo y ya no fuese una actividad peligrosa.

Cada uno es muy libre de abrirse la cabeza cómo y dónde quiera; pero, por supuesto, sin partírsela a otro que no tiene nada que ver con tus ganas imperiosas de abrírtela. Si haces puenting tienes que mirar que no pase nadie por debajo del puente. Obvio. Si haces parapenting, que no haya casas o si haces rafting, que no haya pescadores en los ríos.

Me parece muy bien que si alguien quiere riesgos haga motocross por Groenlandia, se tire con una rueda de molino al cuello en el lago Titicaca o salte al Amazonas donde hay más pirañas. Y si el esquimal se pone tierno y lo pone mirando a Cuenca para entrar en calor o las pirañas motilonas le roen donde más duele es su problema. Sobre gustos, ya se sabe. Allá cada cual con lo que se juega.

Pero de ahí a decir que estas carreras son un deporte de alto riesgo va un trecho largo.

Yo de momento creo que tratar de entenderte con tu pareja o educar a los niños si los tienes o ir a trabajar cada mañana al amanecer ya es suficiente deporte de alto riesgo. No necesito más.


Foto: whitneynmatt - (Whitney & Matt Dellinger)

La foto

Nara fue quien me metió en el bochinche. La cosa consiste en hacer lo propio con tu foto de cuando eras un crío si haces un comentario en su entrada. Lo que ella llama el click infantil. Además termina diciendo quién se atreve.

Claro, yo no sé quién se ha inventado esto ni desde dónde; pero lo que tengo seguro es que no quiero ser quien rompa su requerimiento. Así que ahí va.

La foto no la recuerdo. Obvio. Pero sé que soy yo.

Todavía conservo esos pelajos indomables. Parezco el león de la Metro. Además todavía me pongo mucho esos pantalones. Ejem ejem.

La foto supongo que me la hicieron en la finca de mi tía Lola, que es la única de la familia que tiene fincas, no se vayan a creer lo que no es; y veo que iba a caer tremenda tormenta.

Por cierto, el nombre de mi tía viene de Dolores no de la expresión argentina "lolas". Que se refiere a otros atributos femeninos. O sí. O las dos cosas. No sé.

Me atreví, Nara. ¿Te atreves ahora tú?


P.D. El niño ahora ya no es tan niño y tiene las piernas más peludas. Osea, se va a enfadar mucho con los marranos esos pederastas de internet si utilizan su foto para otros menesteres.

El Metro de Moscú

En el centro de Moscú, situada en pleno callejón Daev, se encuentra la empresa Producers Center Company dedicada a organizar experiencias extravagantes y caprichos extraños a gente tan millonaria como absurda. Y lo que es peor, con ningún sentido del respeto hacia los demás.

Una de las ofertas de esta empresa es cambiar a los nuevos ricos, tan millonarios en su pobreza, sus trajes Armani por un tanga rojo y unos ligueros de prostituta. Y no es que tenga nada contra los armanis ni los tangas rojos ni los ligueros de lo que sea, lo tengo contra esta neosociedad de gente absurdamente ociosa y aburrida de la vida.

Otra modalidad es disfrazar a los ricachones de camareros grasientos de un bar de estación para ver quién saca más en propinas. No siendo precisamente una propina los 5.000 $ que hay que pagar por hacer propia la experiencia ajena.

Pero el Top ten de la falta de respeto y el pésimo gusto es el de la incursión de esta gente en el mundo de la pobreza durante 40 minutos. El "jueguito" se desarrolla en la puerta del Metro de la Plaza Komsomolska, donde confluyen tres estaciones. Parada obligada de mendigos y sin techo (bomz en ruso). La cosa consiste en ver quién obtiene más dinero en limosnas, y si existen otros mendigos, de los auténticos, se los echa de allí para que no distorsionen el juego a los falsos.

Y digo yo, cómo se puede tener tan poca solidaridad, tan poco respeto y tan pésimo gusto con quienes no han podido elegir libremente esa vida. Pero es la única que tienen para sobrevivir. A veces tan honrada y digna como cualquier otra, pero más dura y cruel. Seguro.

Nokia. Conestin pipol.

Nunca he sido muy bueno para enviar mensajes SMS por el móvil. No me gusta. Me parece pesado ponerse a escribirlos y una pérdida de tiempo, cuando lo que es realmente efectivo dar el mensaje de viva voz.

Hoy la cosa va de los mensajes esos odiosos llenos de faltas de ortografía que te mandan por el teléfono móvil la noche última del año. Esta Nochevieja se han batido récords, las noticias de la tele o del periódico nos anuncian como si fuera la único que ha pasado en este siglo, que las operadoras han ganado con los mensajitos SMS unos 200 millones por Navidad.

Los hay originales, educados, groseros, con gracia, sin ella, sobre política, del por qué no te callas; de cualquier tema. Pero los que no soporto son aquellos que no te dicen quién te los envía. Y, claro, si en tu agenda no están grabados previamente salen como anónimos. Sólo con un mísero número como remitente.

A lo que además de leer la misma cosa unas mil veces te hacen responderles con un patético quién eres.

Como yo soy muy poco original y nunca se me ocurre nada nuevo, siempre mando el mismo: "Feliz año 1.999 a todos". FIRMADO Nacho.

Mi deseo para 2008

Uno no sabe si es bueno que las carreteras modernas no crucen por ningún pueblo y sean sólo vías rápidas. No hay más que estaciones de servicio de grandes compañías petroleras; eso sí, con servicios ultramodernos, cafeterías prefabricadas y hasta omnipresentes Mac Donalds. Rápidos, todo muy rápido. Y muy artificial, a poder ser. ¡Qué asco de progreso a veces!

Y yo volvía ayer de un viaje largo por una de esas interminables autopistas. El día estaba gris, frío, lluvioso y desapacible. Casi ni apetecía seguir el camino.

El caso es que como me estaba entrando demasiado sueño, de ésos que son tan malos compañeros de viaje, decidí salirme de la autopista para tomarme un café bien cargado en algún bar de pueblo. A ser posible del centro de la aldea, donde se habla con la gente y parece que entre unos y otros no pasa el tiempo.

En ésas estaba en la barra de la taberna con mi café solo doble y hablando con el camarero del partido del domingo pasado entre el Real Madrid y el Barça. A mi derecha un grupo de albañiles; eran 4 o 5 tipos rudos, de manos duras y manchadas de cemento y yeso. Fumaban y bebían sin parar y hablaban en voz muy alta. A su estilo. Mientras, yo me iba despejando. Me gusta este tipo de gente, me dije.

Mientras ocurría todo esto se detuvo en la puerta un coche de esos blancos y verdes de la Guardia Civil. Por la ventana veo cómo salen del coche dos guardias; uno se queda junto al coche y el otro empuja la puerta y entra. Es un guardia joven, alto y fuerte. Dice buenas tardes mientras se quita la teresiana y se acerca a la barra. Un café por favor, pide al camarero. Y cuando lo tiene delante saca del bolsillo dos aspirinas y se las toma de un sorbo junto al café. Qué le debo, pregunta con prisa, echándose la mano al bolsillo.

El camarero va a abrir la boca, cuando los albañiles le hacen un gesto negativo. Está invitado por los caballeros, agente; dice el hombre tras la barra. El guardia se vuelve y mira sus ropas honradas, manchadas de trabajar, sus caras rudas sin afeitar, sus manos encallecidas, llenas de cemento y yeso entre las uñas; fatigados de todo. Y les dice, Muchas gracias, señores.

Los cinco lo observaron muy serios, y hasta alguno de ellos inclinó respetuosamente la cabeza. El guardia civil se puso otra vez la teresiana sobre la cabeza y al abrir la puerta le dijeron todos a la vez: "Buen servicio".

Hoy me he acordado de esta historia de ayer cuando anochecía. Sé que es larga para un post. Mil disculpas. Pero es mi homenaje y mi deseo para 2008, la Guardia Civil es uno de los Cuerpos que más sufre el terrorismo en España y hoy me acordé de ellos, de su historia.

Todos los terrores son iguales. En España, Colombia, Bagdad, Nueva York, Londres o en las calles de Belfast... Son igual de canallas. Por eso mi deseo para 2008: que sea un año sin terrorismo. Del color que sea.

Ya dije, hoy me acordé de ellos.

P.D. Por cierto, esta vez el Madrid ganó al Barça 1-0.

Betty la fea

España es un país en que cualquier persona con dos dedos de frente y un poco de sentido común sabe que tenemos unos Cuerpos de Seguridad excelentes. Desarrollan su trabajo de manera honesta, honrada y eficaz. No siempre en las mejores condiciones, pero ese es otro tema. Y más, viendo lo que hay por ahí suelto, se puede decir que son de lo mejor que hay comparado con otros países.

Hoy me entero por los políticos de la tele que van a recibir formación práctica y teórica sobre la Igualdad de trato y la no discriminación con la Persona inmigrante. Y en los libros de texto de la cosa hacen el siguiente cuestionario. Estarán orgullosos, la cabeza no se la han exprimido; me digo. Por obvio, ridículo y por el mal gusto de algunas preguntas.

Lo transcribo más adelante porque es absurdo, merece la pena leerlo.

Seamos justos, respecto a la inmigración no tengo opiniones mojigatas. Creo que a una persona que ha venido a trabajar, a buscarse un futuro honrado para él y para su familia -de aquí y de allá-, a levantarse él, a un país que le es extraño y áspero como es el mío, no se le debe dificultar o hacerle más difícil el camino. Porque a la vez está levantando mi país. Es recíproco.

Claro, en lo tocante a los aprovechados de mala fe, que los hay a patadas, también tengo mis propias ideas, porque ellos son los que hacen más daño a sus compatriotas. Pero de esos hoy no toca hablar.

Al final no sé por qué, pero yo siempre me siento más cómodo tomando un sancocho, un ceviche, una Coronita, una Modelo o un Pisco que tomando una Pinta en un pub de Dublín o en la sauna del hotel de Helsinki.

Y sobre el cuestionario no sé, si algún policía da más de 10 puntos no merece llevar la placa ni un arma por las calles. Para ser más ridículo sólo falta alguna pregunta tipo: "¿A ti te gusta ver por las tardes Betty la fea?". Demencial.

¿ES USTED XENÓFOBO?

Descubra si es usted racista con este test dirigido a policías. Dé a las siguientes afirmaciones una puntuación de 1, 2, 3, 4 o 5, donde 1 es “completamente en desacuerdo” y 5 es “completamente de acuerdo”.

1. En España hay otros que salen adelante por sus propios esfuerzos. Los inmigrantes deberían hacer lo mismo sin un trato especial.

2. La mayoría de los políticos españoles se preocupan demasiado por los inmigrantes y no lo suficiente por los españoles.

3. Por lo que he podido ver, los inmigrantes son muy diferentes a los demás en su forma de hablar y de comunicarse con la gente.

4. Los inmigrantes ocupan puestos de trabajo, viviendas y puestos escolares que deberían ser ocupados por españoles.

5. El inconveniente de que los inmigrantes se introduzcan en locales públicos, pisos... es que no saben respetar las normas de convivencia establecidas.

6. No me importaría si uno de mis parientes más próximos se casara con un inmigrante siempre que tuviera un nivel social como el mío.

7. Si los inmigrantes se quisieran esforzar un poco más, podrían estar, al menos, tan acomodados como los demás.

8. Los españoles y los inmigrantes no pueden estar tranquilos unos junto a otros, aunque sean amigos.

9. No se puede uno fiar de la honestidad de los inmigrantes.

10. Los inmigrantes son muy diferentes de los demás en sus hábitos de higiene y en la necesidad de limpieza.

Ahora sume sus respuestas: cualquier puntuación por encima de 30 es indicativa de que usted mantiene actitudes racistas.

Rebecca

El sábado fui a una de esas comidas multitudinarias de compromiso a las que no me suele apetecer ir. Pero tuve que ir. Era la comida de la empresa de un buen amigo.

Me sentaron al lado de una chica joven de no sé qué mutinacional norteamericana. Muy lista, hablaba cinco idiomas, 25 años no más y un master M.B.A. cursado en Wharton (Pennsylvania). Era directora financiera.

Guapísima, pensé. La mujer más guapa y simpática del mundo.

Llevaba un traje de Dolce & Gabbana negro, escotado hasta casi donde la espalda pierde su nombre y pelo liso negro recogido en la nuca. Ojos vivos e inteligentes que me miraron en alguna ocasión de esa manera tan singular con que sólo saben mirar las mujeres, como escudriñándote por dentro hasta el último rincón de tu cuerpo. Que ni la aprenden ni tiene edad, porque sólo ellas saben hacerlo así, desde siempre.

Contra mi pronóstico la comida, aunque larga, fue muy divertida y en mi mesa, que era de diez personas, nos reímos bastante. El año que viene repito sin duda.

Cuando volvíamos para casa en el coche de mi amigo comento: "Buena chica Rebecca, lo tiene todo."

Y mi amigo Alberto, que conducía, se ríe por no llorar y me dice: "lástima de lo que se mete en el cuerpo, con todo lo que Dios le dio. Porque esa chica no puede durar mucho así, o es que no has visto cuántas veces se levantaba de la mesa."

Recordando esa comida ahora, yo me digo que prefería la historia de Rebecca, su simpatía, su futuro profesional, el vértigo que producía asomarse a su escote, su juventud o esa sonrisa blanquísima sin saber nada más de su historia.

Porque a veces uno sabe más cosas de las que quisiera saber. Y la historia de esa chica si no cambia es irremediable.

La cena

Todos los años por estas fechas nos reunimos para cenar en casa un grupo de compañeros de colegio, y para mí es cuando empieza la Navidad. Claro, con sus mujeres. O ellas con sus maridos.

Es casi un rito para mí, ese día de la cena realmente siento que ya empieza la Navidad. A pesar de que las lucecitas, los árboles, las tiendas o la publicidad llevan casi un mes recordándonos machaconamente en qué fecha estamos y desvirtuando lo que desvirtúan.

Decía que aunque nos separamos en 1985, no dejamos esa sana costumbre de juntarnos antes de Navidad. Aunque sea sólo una vez al año. Porque la amistad es un tabaco que se comparte toda la vida. Incluso cuando se deja de fumar.

Es ya casi un rito, nuestro rito.

Una persona que quiero mucho acostumbra a decirme que para ella son muy importantes los ritos. Para mí tras veintitantos años se ha convertido en el inicio de mi Navidad. Y como tal me toca felicitar a quienes me leen y pedir un deseo para todos. ¿Cuánto hace que no oímos palabras como honradez, honor o decencia? Parece que ahora los valores auténticos son ganar dinero, fanfarronear o exhibirse. Cada vez más.

Pues eso, que empecemos a oír más las primeras y menos las segundas. Pos eso...

Foto: Arquera.

Se les van a saltar hasta las lágrimas

Me entero de que el jamón ibérico se importa de manera legal a partir de hoy en los Estados Unidos. Y no sé si eso es bueno, malo o regular. Porque, claro, este mundo lo ordena la ley de la oferta y la demanda, y creo que eso va a suponer una subida de precios. A mayor demanda, ante la misma producción, el precio sube. No sé.

No conozco a nadie que no se rinda ante un buen jamoncito ibérico. No conozco a nadie a quien le hubiera sentado mal un atracón de jamón. Está claro lo qué va a ocurrir en el país de las hamburguesas.

Quienes no han vivido España, diré que el cerdo ibérico es un cerdo que vive en las dehesas españolas. Es una raza autóctona de la península ibérica.

No sé si se acabó, como buen español, viajar con paquetitos envasados al vacio de jamoncito en la maleta. No sé si se acabo pasarlos por las aduanas como si llevaras el objeto más preciado de tu vida, no sé si se acabó abrir un envase de jamón en el lugar más extraño del mundo y aparecer españoles de hasta debajo de las piedras para compartir tu jamón y un poco de conversación. Pero lo que sí sé es que a los norteamericanos se les van a saltar hasta las lágrimas al comer este manjar.

Me está entrando un hambre...

El mejor padre del mundo

Ayer leía en uno de mi blogs favoritos algo sobre la pérdida del tiempo y lo que le decía sobre ello su padre cuando era niña. Y al leer pensé en muchas cosas sobre mi padre cuando era niño. Yo también tuve el mejor padre del mundo.

No sé, leerlo me recordó muchas cosas de cuando niño. De mi vida, de mi padre.

Como yo era muy mal estudiante en el colegio, para él perder el tiempo era casi todo lo que no fuera estar en mi cuarto estudiando. Ella decía en su blog que para el suyo perder el tiempo era no hacer cosas útiles. Pero lo que tenían en común es que estaban siempre exhortándonos cada dos por tres a no perderlo.

Los padres de aquella época hasta alguna vez nos decían que la razón de algo es porque yo lo digo y soy tu padre. Si teníamos un fracaso escolar sólo era culpa nuestra y no nos mandaban al psicólogo. Claro, y algún cachete o colleja nos caía. Siempre con motivo.

Nos educaban sabiendo que las cosas tenían un valor; en mi generación, a quienes ya nunca nos faltó de nada, sabíamos que las cosas eran producto del esfuerzo personal.

Hoy no sé si la educación es mejor o peor. No sé. Digamos que simplemente es distinta. Pero lo que sí es seguro que entonces nos enseñaban que las cosas que verdaderamente valen la pena son producto de no perder el tiempo. Son una carrera de fondo.

Hoy se enseña a ganar los cien metros del día a día, pero no se enseña a ganar continentes.

Y yo, aunque era muy mal estudiante de niño, estudié hasta el final. Qué más da el qué, la cosa es que fue hasta el final. Ya lo dije, tuve el mejor padre del mundo.


P.D. Gracias Inte.