Hoy toca croissant

Como si de un resorte se tratara las mañanas laborables suena el despertador y salto de la cama.

Lo primero en mi despertar es lo primero, ya saben ustedes. Después meto la radio con el volumen bajito en un bolsillo del pijama y voy oyendo las noticias mañaneras mientras me preparo y tomo el desayuno. Leche y zumo de la nevera, el vaso de leche al microondas un minuto, Nescafé bien cargado, azúcar y el bollito de turno. Hoy toca un croissant. Todo esto se ha convertido más que en una costumbre en un ritual casi sagrado, porque lo hago sin pensar, sin hablar y rápido. Muy rápido.

Hablando de horno microondas, desde que lo cambié por otro más moderno, y ya hace más de un año de eso, no he conseguido tomarme el café a su debida temperatura. O me abraso la lengua o me lo tomo como si fuera un esquimal en su iglú. Está visto que soy de la generación que se calentaba el cafetito en la lumbre.

Bueno, decía que todo eso en tres minutos y a la ducha. Hoy tenía una reunión temprano y quizás estaba algo nervioso. Me visto y acabo de prepararme. Cartera a un bolsillo interior de la chaqueta, teléfono al otro y llaves de casa al del pantalón. El ritual está completado. Amén.

Vuelvo a la cocina, meto los dos vasos y la cuchara en el lavavajillas, y salgo. Al abrir entro el periódico; bueno ya lo leeré esta tarde, me consuelo y cierro la puerta de casa.

Hasta ahí es de lo más normal, no es noticia porque es lo que hacen al alba la gran mayoría de los españolitos de a pie. Lo que no es normal es que en mitad de la reunión me echo la mano al bosillo del pantalón y he sacado la cucharilla mañanera sucia ante la cara de estupor de mis interlocutores. Por supuesto me han llamado de casa preguntándome porqué había metido el llavero en el lavavajillas.

Creo que me estoy haciendo mayor.

Bueno, felices fiestas de Semana Santa y Feliz año 2011. ¿O no era así?

Época de celebraciones

Llevo unos días fuera y me llama la atención que, incluso en lugares de minoría católica, se celebra la Navidad. Se iluminan las calles, celebran un no sé qué; porque en algunos países desgraciadamente tienen poco que celebrar. Pero lo hacen.

Parece que el espíritu navideño inunda el mundo entero.

¡Feliz Navidad a todos!

"God save The Queen"

Como la hamburguesa, la cocacola o el tabaco que fuman esos vaqueros tan machos de las llanuras, otra de las cosas que hemos importado de norteamérica es esa afición absurda de establecer listados que clasifican a las personas más ricas de España.

Ayer leía en el periódico dominical la lista de los cien españoles más ricos. El primero, Amancio Ortega, propietario y fundador de Zara, con tiendas de ropa por todo el mundo. No cito en esta entrada la estimación de su patrimonio porque es insultante. No se le acaban los billetes ni quemándolos. Pero lo que me llama la atención es que los nueve siguientes han hecho sus fortunas en el sector inmobiliario.

Eso en un país en el que uno de los primeros problemas sociales es el acceso de la gente joven a la vivienda me parece curioso.

Por otro lado en la revista estadounidense Forbes se establece un ranking de los mandatarios más ricos del mundo.

Al igual, me sorprendo.

Leo que entre los diez primeros, cinco lo son de países en que su población vive con un nivel muy inferior al de los países desarrollados, casi de pobreza. Me sorprende ver que aparece Fidel Castro en el séptimo puesto con 900 millones de dólares mientras en la Isla hay un desgraciado bloqueo económico. Sin embargo, aunque soy indiferente repecto a la monarquía británica, no digo nada de personas como la reina Isabel II que reina en un país civilizado, democrático y desarrollado.

Aunque ya dije por ahí que nunca fui bueno en ciencias recuerdo cuando el colegio que en Física decíamos que la energia ni se crea ni se destruye, sino se transforma. Ahora, claro, entiendo que la riqueza también, si unos la acaparan es porque les falta irremediablemente a otros. Ni ganas que tienen de que esto cambie. Digo.

Mi extraño Madrid

Hoy ha amanecido Madrid gris, frío y lluvioso. Gris, muy gris. De esos días más invernales que los templados de otoño. Y parece que uno tiene como más ganas de quedarse en casa que de salir a la calle. Entoces me he acordado de la publicidad "Spain everything under the sun" justo cuando comienza a llover. Aún así, como es sábado y no tenía prisa, he salido a hacer unos recados antes de ir a tomar el aperitivo con unos amigos.

En mi caminar he visto al señor mayor que veo todas las mañanas en los días laborables paseando a su perrito de siempre. Y me ha saludado más el perrito con sus ojos y su rabito que él. Menos mal, me digo. Si es el señor el que se pone a mover la colita al verme me da algo. Una mujer embarazada, en su caminar, se cubría la barriga con las manos cuando pasaba cerca del ensordecedor traladrador de unos obreros.

En la otra esquina me cruzo con un anuncio de no sé que banco que dice "Sepa cómo invertir sus ahorros", a su derecha una anciana malvestida de negro pide limosna.

Ya en la calle Menéndez Pelayo, frente al Retiro, un señor de impecable Armani y corbata azul pide ayuda para empujar su bemeuve rojo a unos Hare Kishna que iban con sus túnicas naranjas. Mientras en el semáforo dos curas con alzacuellos y chaquetas negras discuten a voces sin pudor.

Cuando me acerco al parque veo en un banco sentados a dos octogenarios, él y ella, comiéndose a besos como dos adolescentes y jurándose seguro, amor eterno. A unos niños, con el frío que hace y las gotas que ya caen, jugando al fútbol en pantalón corto. Y a un mimo hablando a gritos por su teléfono móvil.

Y al final cuando entro en el bar donde había quedado con mis amigos para tomar el aperitivo, una camarera norteamericana, alta, rubia y de ojos muy azules limpiaba la mesa a una pareja de inmigrantes africanos con sus dos niños.

Me encanta vivir en este extraño Madrid.

El termómetro roto

Cinco años después de la firma de la "Declara-
ción de Doha", por la cual los países más pobres pueden acceder a los medicamentos con menor coste sigue sin cumplirse. Ha declarado en su última nota de prensa Intermón Oxfam.

Los países desarrollados que firmaron, en los cuales se encuentran las más importantes industrias farmacéuticas anteponían la Salud Pública -como Derecho Fundamental que es- a los beneficios económicos. Pero a las empresas farmacéuticas no les importa tanto la Salud y el Bienestar de los más pobres sino contar €uros, dólares o doblones de oro. Es igual.

Hay muchas razones que explican la situación, pero la fundamental es que los países ricos, especialmente Estados Unidos, presionan para que prevalezcan los derechos de Propiedad Industrial e Intelectual de las Empresas Farmacéuticas, haciendo que no se puedan copiar y convertirlos en tratamientos genéricos más baratos. Y, oh qué coincidencia, estas industrias además apoyan a los partidos políticos durante sus campañas electorales. No voy a hablar del sistema electoral norteamericano, de los lobbies o grupos de presión. No.

Mientras más de 4 millones de personas se contagiaron de Sida en 2005, especialmente en África, donde es inaccesible soportar el coste del tratamiento; el cáncer considerado "enfermedad de ricos" está aumentado en los países en vías de desarrollo, más del 60% de casos se produce en ellos y la diabetes se dispara en las regiones más pobres.

Me recuerda cuando era niño y rompíamos un termómetro en casa, que nos poníamos los hermanos a jugar con el mercurio y siempre las bolitas grandes absorvían sin compasión a las pequeñas. Nuestra madre nos regañaba mucho no por el coste del termómetro roto -no excedía entonces de 500 pesetas-, sino porque, como nos decía, cuando están malitos hay muchos niños que su mamá no tiene ni un termómetro que ponerles.

Hoy, claro, los termómetros ya son digitales y llevan pilas, las mamás nunca dejarían jugar con mercurio a sus niños y son irrompibles; pero lo que no cambia es que hay mucha gente que no tiene acceso ni a una aspirina.

Las ovejas

El otro día circularon por Madrid los mil y uno rebaños de ovejas en su camino hacia el sur. Quien no conoce estos movimientos pastoriles diré que los rebaños hacen todos los años un viaje de norte a sur, en otoño para pasar el invierno más templado del sur. En primavera harán, como siempre hicieron, el viaje de regreso para pasar el verano más fresco del norte. Siempre distintas ovejas, pero siempre el mismo rebaño. Este movimiento tan español como tan antiguo se llama Trashumancia.

Hoy, claro, las ovejas viajan en tren. Y como sigamos así viajarán sentaditas con su cinturón abrochado y sus teléfonos móviles apagados -que ellas son muy cívicas- en una compañía aérea de ésas de bajo coste. Porque ayer vi vuelos al sur de Italia por 9 €uros. A eso nadie se puede resistir, digo yo.

Tan importante era la lana para la economía española que el rey Alfonso X "El Sabio" instituyó "La Mesta" allá por el siglo XIII. Era y es un Privilegio Real por el cual el ganado tiene preferencia de paso por sus caminos o cañadas durante esos viajes trashumantes. Madrid creció tanto que la céntrica calle de Alcalá ha ocupado alguno de esos caminos, y por tanto es una cañada.

Hasta aquí queda muy histórico, muy bucólico y hasta muy pastoril; eso fue el domingo. Pero qué diría Alfonso X si hoy levantara la cabeza y viera el lío que hay montado. La cosa es que llevo desde entonces sufriendo los atascos en ese mismo semáforo y cuanto más tiempo se pierde, más borrego me siento. Beee beee...


*La foto está tomada desde un lugar muy próximo en un día ordinario.

Millones de abrazos

Barcelona es una de esas ciudades que lo tiene todo. Los que somos de tierra adentro las ciudades que tienen mar nos parecen completísimas, y nuestras ciudades siempre se quedan como que les faltara algo. También sé que a quienes han nacido en una ciudad con mar y se establecen en Madrid tienen que ver el mar cada poco tiempo, porque es como si se ahogaran de tierra.

La cosa es que esta semana pasada estuve en Barcelona, esa ciudad a la que siempre se quiere volver. Me enteré que allí hay una señora que reparte a la diestra y a la siniestra abrazos y más abrazos. Amma, que es como se llama, está creando un movimiento de abrazados por todo el mundo y cada día son más.

En principio parece una tontería más de tantas que hay en este mundo tan ajeno a las cosas humanas. Pero luego, pensándolo bien, dices: qué iniciativa más bonita.

De los abrazos no se come. Claro. Mucho menos en este mundo tan metalizado, en el que se sabe el precio de todas las cosas pero no su Valor. Así que os mando un abrazo fuerte a todos y me dejo de blog, que yo sí tengo que comer. Por desgracia.


P.D. Videos de abrazos.

El panetone

Ayer me tocaba a mí hacer la compra, así que fui al super-
mercado con la lista de cosas escrita en un papelito. Eso de ir al supermercado a hacer la compra de vez en cuando es una cosa que nos inventamos los chicos para creernos que así compartimos en su justa medida el peso de las tareas del hogar. Pero nada más lejos, claro.

Total, que iba yo con el carrito cada vez más lleno, que si ahora un litro de aceite, que si un kilo de arroz, que si azucar o leche; y el papelito con las cosas que se necesitaban en casa, ya sudadito en la otra mano. Claro, a los chicos hay que mandarnos a comprar con la lista apuntada porque si no nos olvidamos de las cosas esenciales. Eso sí, para comprar el cargamento de cervezas y cocacolas, de galletas danesas, latas o chocolates no nos hacen falta recordatorios. Eso no se nos olvida nunca.

Esta vez en casa se iban a poner contentos porque no me estaba olvidando de nada. Por supuesto, el chocolate belga ése nuevo entró también en el carrito. Y al final, cuando me dirigí a por la fruta descubrí con terror que ya estaban vendiendo los dulces de Navidad.

En España de siempre por Navidad han sido los turrones, y ahora se han sumado los panetones por influencia latinoamericana. Nunca he sido muy de comer dulces excepto los chocolates, mucho menos el turrón por Navidad o los panetone de ahora.

Pero lo que me parece llamativo es que el 31 de octubre ya estén promocionando productos, iluminando las calles y preparando los Centros Comerciales para la próxima avalancha.

El sentido de la Navidad debe ser otro más allá del comprar y comprar. O sea.

La paradoja

Hoy un informe de la O.N.U. revela que 77 millones de niños en el mundo siguen sin poder ir a la escuela.

Lo más probable es que el futuro de estos niños corresponda con las peores formas de explotación. Esclavitud, prostitución, servidumbre por deudas, tráfico de personas...

Mientras, la NASA pone rumbo al sol. Las sondas, enviadas ayer desde Cabo Cañaveral, se llaman Stereo y tratarán de tomar imágenes en 3D de la estrella -¡qué bonito!- . - Lástima, no he encontrado ni en Internet el coste de la operación.-

¿Es que nos importa más lo de fuera que lo de casa? ¿Estamos locos o qué...? Mejor será o qué, porque yo no entiendo nada. Cuanto mayor me hago, entiendo menos cosas.

El blog

Estaba la otra noche viendo en televisión el accidente de metro ocurrido hace unos días en Roma, en el que han habido 235 heridos y una mujer fallecida.Y rápidamente lo asocié con el blog de Marce y el de su chico, Massimo, porque viven allí.

Claro, cuando se vive lejos de la ciudad en cuestión, aunque sabes que lo lógico es que tus conocidos no hayan vivido directamente la experiencia, siempre piensas en ellos. Recuerdo cuando los atentados de Madrid la cantidad de amigos de fuera que me llamaron para saber cómo estaba. Tengo que reconocer que, aunque trabajo a quinientos metros de la explosión del tren de Atocha, sólo recuerdo que perdimos la cobertura de los teléfonos y las sirenas de los servicios de emergencia rondando de aquí para allá durante toda la mañana. Esa fue toda mi cercanía a tan repugnanes atentados, pero quien vive lejos de Madrid quería saber si los había vivido en primera persona.

Con los blogs en que eres asiduo lector acabas teniendo una relación especial. No eres ni familiar, ni amigo, ni existe ningún tipo de relación más que la de leer y saber qué y cómo piensa la persona que lo escribe. Que es ese acantilado en el que se quiere naufragar en ese ratito o esa playa a la que arribar cuando estás cansado tras un rato de trabajo duro o en esa odiosa larga noche de insomnio.

Recuerdo también otros blogs que te dejan huella como el de Azzu que tiene un humor muy inteligente, muy personal. O el de la médico chilena Vale, tan imprevisible y explosivo. En cuanto al de la argentina Gaby puedo decir que es la chica que siempre se despide con un beso cordobés.

Digo yo, que los besos son todos iguales. Es la única cosa del mundo en que quieren decir lo mismo allá donde se den. En una tribu remota de Papúa o en Nueva York o en Pekín. Pero ese beso cordobés o ese besorrio como dice Azzu que yo le digo quiere decir que me gusta que escribas, que me gusta tu blog y que eres mi amiga.

El caos

Circular ayer por el centro de Madrid fue un caos absoluto. Trayectos que normal-
mente se hacen en media hora pasaron a convertirse en una o algo más. El motivo fue que hoy se celebra el tradicional desfile militar que conmemora el día de la Hispanidad, y estaban con los preparativos de última hora.

Nunca me han gustado los gobernantes vestidos de verde, son cosas del pasado que creo hoy en día no tienen cabida. Ni siquiera me gustaron jamás los que imponen su razón por la fuerza, son como aquel matón que había en el colegio e imponía su razón con los puños. Claro, en sexto como no podía ser de otra forma los curas lo expulsaron. Su padre, matón él, matoncete el hijo; no supo hacer valer su razón frente a los razonamientos tan jesuíticos de los curas.

Tampoco voy a decir que no me gusten los ejércitos. Sería muy infantil decir que no son necesarios. Porque son los que defienden mi libertad, la de mi familia y la de mi país ante tanto descerebrado que hay por ahí suelto. Pero los prefiero en misiones de Paz -como ahora ocurre-, en Afganistán o Irak, en Honduras o el Congo. Sin necesidad de hacer desfiles ostentosos. Tan necesarios como ellos para el país son los médicos, los maestros o los conductores de autobús, y nunca les he visto desfilar por la Castellana.

Ahora mismo me viene a la cabeza ese señor de verde que mientras su pueblo pasa hambrunas cíclicas gasta la mayoría de su presupuesto en material bélico y tiene al mundo civilizado en jaque. Lamentable.

A pesar de todo, si no fuera por las Fuerzas Armadas el país no estaría seguro. Habrá que aceptarlo. Y el semáforo se puso en verde otra vez y no pude avanzar más de 30 centímetros. Un horror.

Tapar el Sol con un dedo

Llevo varios días pensando en escribir algo sobre la cons-
trucción del muro que la Adminis-
tración Bush ha propuesto levantar el pasado mes de septiembre al Senado norteamericano. Como no podía ser de otra manera, la Cámara aprobó el pasado día 14 la construcción de un muro de 1.120 kilómetros que separará aún más, si se puede, México de Estados Unidos. Latinoamérica de E.E.U.U. El mundo de U.S.A.

No voy a ser hipócrita o infantil ni a decir que vivimos en el Magic Kingdom de Disney ni que "paz, amor y buen rollito" para todos. En este planeta que vivimos eso no es así, es necesario controlar los flujos migratorios. El mundo es tremendamente injusto, cruel y a escasas horas en avión desde casa hay gente que se muere de desnutrición. Las diferencias de oportunidades entre algunos países son abismales y no por hacer muros eso va a dejar de ser así. Quizá no lo veamos simplemente.

Seguramente ese mismo muro norteamericano lo construyan manos latinas de obreros con contratos basura, en las casas de esos senadores tan senatoriales que votaron Sí trabajen como empleadas del hogar, conductores o cuidadores de sus hijos personas latinas. No se puede olvidar que la inmigración legal enriquece a un país. Y lo que es más grave, ése muro de la vergtüenza sólo servira para enriquecer a las mafias clandestinas de la inmigración; de uno y otro lado.

Creo que el asunto se arregla con políticas de inmigración conjuntas -a nivel mundial-, no con muros. Las jaulas ya no se ponen ni en los zoos porque atentan a los derechos de los animales.

Nos ha costado mucho conseguir los Derechos Humanos para que se vulneren una vez más.


P.D. En España existe otro muro de la vergüenza en la frontera de Marruecos (Melilla). La política de inmigración actual es penosa también, ya lo dijo el Ministro de Interior francés, Nicolas Sarkozy.

El avión

El otro día volvía en avión y la azafata con esa sonrisa blanquísima e infinita de todas las azafatas de vuelo me ofreció un periódico. Lo tomé cortésmente, no podía dejarlo -por fin en castellano, como Dios manda-. La verdad había leído uno de esos en inglés cuando desayunaba y desde luego aquel día no estaba el mundo para sonrisas blanquisimas. Bueno, ni aquel día ni ayer ni hoy ni mañana; últimamente el Mundo no está para sonrisas ningún día. Pero ése es otro tema para otra entrada, será cosa de que la sonrisa, blanca o no, debe estar siempre presente en una auxiliar de vuelo.

El asunto es que leí una noticia acerca de la existencia de una página web del Departamento de Justicia de Tejas acerca de los condenados a muerte. Con nombres, apellidos, fotografía e incluso con la últimas palabras que dijeron antes de morir.

La verdad es que la página es muy fría, aséptica y equilibrada; sólo predomina el blanco y el negro. Digamos políticamente correcta. He de decirlo a favor de los funcionarios que la han diseñado.

Los que me leen desde hace tiempo saben lo que pienso de la pena capital y ésa página me resulta cuando menos tétrica. ¿Asquerosa?

Mientras, yo seguí con mi pollo al curry o lo que fuera, porque la comida que dan en los aviones siempre sabe igual. Lo mismo podía haber sido pollo al curry lo que venía en mi bandeja de comida, pato a la naranja o un Big Mac de Mac Donalds. Repugnante. Y seguí a lo mío hasta que llegué a Madrid, como todos seguimos a lo nuestro mientras están pasando cosas tan repugnantes en el Mundo. No, no me refiero al pollo, que también lo era, sino a otras cosas que están pasando todos los días y parece que a nadie le afectan.

Y la azafata volverá mañana a sonreír mientras le da el periódico en español a otro señor, y le volverá a dar más pollo al curry repugnante, y aterrizará en Madrid como lo hizo el otro día, y en el mundo parecerá que no pasa más...


*La fotografía no corresponde al vuelo.

El agua

La reserva de agua en España se sitúa por debajo del 40%.

Como este invierno que viene no llueva nos vamos a duchar con quitamanchas.

¿Haces algo para cuidar el agua en tu país?

*Más información.

Frankfurt 1991

Ayer aprove-
chando el tranquilo sol de septiembre quedé con unos amigos a comer eso tan español que es el arroz en paella. Hasta ahí no tiene nada de noticia ni de extraordinario, porque es muy normal hacer eso con tus amigos los domingos en España. Quedamos a las 2:30 -puntuales para que el arroz no se pase me decían el sábado- en una terraza de Pozuelo, una pequeña localidad cercana a Madrid, donde hacen muy buenos arroces. Y allí fuimos ayer.

La cosa es que se me acercó una chica simpática, rodeada de tres niños pequeños traviesos y con quien me diría después era su marido. Y me dijo sonriente: ¿eres Nacho? Dada mi malísima memoria para recordar caras y las circunstancias ni me acordaba quién era, pero me resultaba familiar. La sonrisa blanca perfecta, los ojos negros y vivísimos y su cuidadísima larga melena que mecía en ese momento el viento en su vaivén me eran familiares, pero no la ubicaba. Era una especie de Cindy Crawford. La misma sonrisa, la misma mirada y el mismo lunar en la mejilla.

Estuvimos largo rato conversando de cuando nos conocimos hace 15 años en Frankfurt. Donde miramos a un mar que ya hoy no nos mira. Ella vivía en México D.F. y estaba dando una vuelta por Europa, y yo los veranos de la carrera me iba a trabajar a Alemania. Desde entonces no habíamos vuelto a vernos.

Mejicana ella, se casa con un español y se viene a vivir a España. Nos conocemos en Alemania. Y quince años después comemos en mesas contiguas de la terraza de un pequeño restaurante situado en una localidad cercana a Madrid. Donde conversamos para retrotraernos a aquellos días fugaces alemanes.

Le sube a uno la emoción al pecho con un encuentro tan inesperado. El mundo es un pañuelo.

¿Alguna vez el mundo se te ha quedado pequeño en una coincidencia?

La ESA y lo otro.

La E.S.A. (Agencia Espacial Europea) invita a seguir el domingo en la madrugada -hora española- el impacto contra la superficie lunar de la nave Smart-1. En un vuelo suicida, la nave después de tres años de trabajo impactará en un lugar llamado Lago de la Excelencia, un cráter de 160 kilómetros de diámetro en el hemisferio sur de la preciosa Luna.

En principio, si todo sale bien, la cosa sólo será visible desde los Estados Unidos (desde luego estos señores están en todas las salsas) y a lo largo del Pacífico, no desde Europa. Aunque la E.S.A. anima a todos los astrónomos a observar el impacto o el antes y el después del lugar.

Cuando la Smart-1 toque el suelo, dicen estos señores calvos con gafas de la E.S.A. que saben tanto de impactos sobre la luna, explotará en una gran llamarada de luz.

No sé si a la nave Smart le debemos comodidades como podernos comunicar por teléfono móvil o que nuestros coches puedan llevar GPS o las últimas fotografías de la Luna enviadas a la Tierra, no sé. Pero no es lógico que cuando acabe su vida útil se deje allí tirada. Ya que estudian tanto para enviarlas tan lejos que estudien cómo traerlas. Seguro que a Grigori -el de mi entrada anterior- se le ocurre algo.

Ahora me pregunto y repregunto si no tenemos suficiente con llenar la Tierra de basura y contaminación, debido seguro a la abundante idiotez y mezquindad humana. No sabía yo que también hemos convertido la Luna en un desguace de autos.

Y encima la E.S.A. ésa anima a que lo veamos. ¡Qué fiesta!

Grigori el sabio.

Yo que soy de letras entiendo muy poco de la cosa; pero leo en el periódico que el matemático ruso Grigori Perelman ha rechazado la Medalla Fields que ofrece cada 4 años la Unión Internacional de Matemáticos (IMU) porque se siente aislado de la comunidad matemática. Explicó ayer el presidente de esa organización -deben ser todos listísimos-, John Ball.

El ruso, que debe ser de esos señores despistados que se duchan poco y rodeados de hojas cuadriculadas llenas de sumas y restas, descubrió hace tres años uno de los Siete problemas matemáticos del milenio, la Conjetura de Poincaré. Y habiendo rechazado una suculenta oferta para dar clases en la Universidad de Princeton, vive junto a su anciana madre en la ciudad de San Petesburgo con 74 dólares que percibe ésta de pensión. No, si el Grigori éste será un tipo muy listo, pero un tantín rarito sí que es.

Dicen de él que su carácter es esquivo, su barba desaliñada y sus ojos ausentes son la viva imagen del genio loco alejado del mundo y dedicado en cuerpo y alma a sus razonamientos. Viendo su foto, los que le conocen no se equivocan mucho. Un poco de susto sí que da, como para encontrárselo una noche en un callejón oscuro.

Y argumentan que probablemente rechazará también el millón de dólares que ofrecía el Instituto Clay por resolver el enigma.

Ya dije que nunca fui bueno en matemáticas, pero de qué sirve aprender a hacer raices cuadradas o logaritmos neperianos. No he tenido que hacer nunca en mi vida de adulto una raiz cuadrada o un logaritmo. Vamos, y ya lo de la Conjetura ésa del Poincaré no debe venir ni en internet porque no la he oído en mi vida. Y encima denominarla "uno de los grandes problemas del milenio" me parece exagerado.

Problema problema lo que se dice problema es pagar mi hipoteca todos los meses. A ver si Grigori me lo soluciona.

¡Enhorabuena Perelman! ¡Eres un genio!, o eso dicen...

Cuanto más primo, más me arrimo.

Mientras que el Gobierno del Líbano estima que el coste de la guerra se eleva a 3.600 millones de dólares, el presidente norteamericano George Bush anuncia el envío de 230 millones para la reconstrucción y normalización del país.

Es del todo una buena noticia y digna de agradecer a la Administración estadounidense y a sus ciudadanos; porque al final, es el contribuyente del país más poderoso del planeta el que paga la cosa.

No voy a decir eso tan absurdo de que el Gobierno de Estados Unidos con su política exterior tenga la culpa de todo lo que ocurre en el mundo, porque no es verdad. Esto es una idea muy superficial, aunque muy típica. ¡Claro!, y muy demagógica. Lo que no entiendo muy bien son ciertas políticas que fomentan las acciones bélicas de otros o de ellos mismos y cuando han ocurrido envien dinero para ayudar a reconstruirlo.

Mejor que las cosas antes de ocurrir se arreglen y los 230 millones sirvan para la solución de otros problemas igual de acuciantes. Que de éstos hay muchos y muy gordos...

En un post de Gaby

El otro día leí en el blog de gaby algo sobre la unidad que existe entre los países europeos que me hizo pensar. Las cosas, claro, se pusieron muy feas. A los hechos me remito.

La mayor fractura que hay sobre la tierra son las diferencias sociales y económicas entre el continente africano y europeo. La llegada a la costas de inmigrantes en cayucos o pateras en condiciones infrahumanas es diaria. El asunto de hoy trata de que la semana pasada un barco pesquero español rescató en aguas de Libia a una embarcación a la deriva con 51 inmigrantes.

Después de rescatar a los 51 sin papeles el pesquero español, Francisco y Catalina, se dirigió al puerto maltés de La Valeta, que es el puerto europeo más cercano. Pero cuando estaba a 16 millas una patrullera del Estado de Malta le comunicó al patrón del Francisco y Catalina que no podía fondear en el puerto con los inmigrantes a bordo.

El caso es que el pesquero ha estado parado con las 51 Personas y su tripulación de pescadores esperando, durante 5 días con sus noches, a que los Estados, tan europeos ellos, resolvieran sus cositas.

La solución llegó cuando los víveres empezaba a escasear, pero el patrón del pesquero dijo por radio que volvería a hacerlo diez veces más. Él sólo cumplía con su sentido común de ayudar a quien está en apuros en el mar.

Me entristece ver cómo los Estados tardan en resolver asuntos humanitarios urgentes por su propia desunión. En Europa también, osea.

zapatero a tus zapatos.

Los siete días de conflicto armado entre el ejército de Israel y el Líbano han causado más de trescientos muertos, cientos de heridos, todos en su mayoría civiles, y 500.000 desplazados. Mientrastanto los ataques de Hizbulá han matado alrededor de 25 o 30 israelíes. La cosa es seria y no parece que vaya a terminar pronto.

No voy a hablar de causas ni quiero justificar ninguna acción. Sólo quiero la Paz. Porque desde lo de Troya las guerras son siempre iguales y tienen las mismas consecuencias. No hay nada más solitario y olvidado que un muerto tirado en una cuneta, de esos a los que nos tienen acostumbrados los informativos de la tele. En el Líbano, en Kosovo, en Sierra Leona o en el Berlín de la Guerra Mundial.
Lo que me parece una falta de respeto con las Partes y con sus víctimas y, como decimos en España, una metedura de pata es que el Presidente a miles de kilómetros de la cosa, se haya dejado fotografiar en momentos tan delicados con la kufiya -tradicional pañuelo palestino-, como si estuviera apoyando una causa frente a otra.

¿Fallo del Servicio de Seguridad? o ¿efectivamente metió la pata? Qué difícil es gobernar.

...en la otra dirección...

He de reconocer que me gusta mucho la lidia de los toros. Sí, sé que esta afirmación, tan seca como contundente, no se entiende desde fuera de mi país y mucho menos así dicha a todo el mundo desde internet. Pero, así soy yo, ésa es una de mis contradicciones, eso es viajar en la otra dirección.

Por supuesto, no estoy de acuerdo con las fiestas taurinas de los pueblos en las que el asunto está poco o casi nada regulado y la cosa se trata de hacer sufrir a un animal. El que sea. Recuerdo las fiestas de un pueblo en que se tira una cabra desde el campanario. ¿Cuál es la gracia?

Ahora son las fiestas de San Fermín en Pamplona, que Ernest Hemingway hizo famosas por todo el mundo, especialmente por los Estados Unidos o Australia. En los encierros mañaneros los jóvenes y menos jóvenes corren delante de la manada para encerrar a los animales en los chiqueros de la plaza. La cosa es peligrosa. Para correr delante de ellos hay que saber de toros y de la carrera.

Lo que no entiendo es esa necesidad del hombre de demostrarse a sí mismo y a los demás su arrojo y su valentía. Me recuerda al documental, aquel que vi en la tele, de una tribu de Nueva Guinea en la que saltan desde unas plataformas contra el suelo atados por los pies para no espanzurrarse.

Un poco primitivos sí somos, aunque vengan desde tan lejos.

La invasión

No es que tenga nada en contra de la publicidad. La información es un derecho de todos los seres humanos y los que viven de ella tienen derecho a vivir.

La cosa en las bitácoras empieza a ser una invasión en toda regla, tipo los marines cuando entraban sin pedir permiso en las calles de Bagdad. Igual que con el maldito spam de los correos que te ofrecen desde Viagra, diplomas de no sé qué, chicas rusas rubísimas para casarse o relojes Rolex. Afortunadamente no me hacen falta ni los diplomas ésos ni lo otro; pero, oye, nunca me vendría mal un relojito.

No sé ni cómo ni porqué se ha metido en mi blog la publicidad. Lo único que sé es que pido a quien lea esta entrada y sepa cómo puedo eliminarla permanentemente de mi blog me enseñe. Le estaré muy agradecido.

Las dos caras de una misma moneda

Hoy me entero que España es el décimo país del mundo en que residen más millonarios. Lo que los norteamericanos llaman, que tienen nombres para todo incluso para estas clasificaciones absurdas, el top ten de los países con más millonarios.

Esto me suena a lo mismo que hablaba hace unos días en el post de las piernas de la señora Carey. O sea ¿y qué?

No me importan las causas del aumento de patrimonio de estos señores tan millonarios en su pobreza, no me importa lo que ha pasado en la bolsa española durante los años pasados ni me importa que los negocios inmobiliarios les hayan hecho entrar en ese ranking tan de revista Fortune y tan engañoso.

Me importa mucho más el fondo de ésas personas que las formas en que amasaron sus inmensas fortunas. Y lo que me importa mucho más es cuánto número de pobres y desheredados hay en mi país y qué hacen por ellos. Cuánto trabajo crean y cuánto aportan al Estado, antes que a sus cuentas de banco.

De eso no hacen listas. O sea.


* Más información.

Las 80 páginas

Como es domingo hoy, con el desayuno, me he tomado más tiempo para leerme el periódico. Lo de siempre, que si los tipos de interés suben, que si lo de África, que si el petróleo, que si Irán, Palestina, Israel o Bagdag.

Total, que uno acaba mirando las páginas de deporte para ver quién juega hoy al fútbol en el Mundial y verlo por televisión. Piensas, al fin y al cabo veintidós hombres en calzones cortos es lo único que nos hermana a todos los hombres. En realidad nos enfrenta también, pero a los noventa minutos ya se te olvida la rivalidad.

Pero no, afortunadamente esta entrada no va del omnipresente, en estos días, deporte. La cosa va de que cuando he leído las páginas de televisión para ver a qué horas retrasmiten los partidos, veo que en un canal de cable ponen a las 10 de la noche el documental: El mundo según Bush. Este no me lo pierdo.

Dice: "El mundo según Bush, un documental de producción francesa, es un viaje al corazón del poder del sistema, arraigado en dos generaciones de presidentes estadounidenses de la misma familia y fielmente ligadas a la industria del petróleo". Repito, esto es serio, no me lo pierdo.

Porque, claro, el mundo de él ¿es el mismo que el de los demás?. Yo no lo sé, pero lo que si sé es que mundo sólo hay uno. Y es el de las 80 páginas anteriores del periódico.

Y qué

Leo en el periódico que a la señora Mariah Carey -¿se escribe así?- le han dado un premio ayer en Nueva York por tener las piernas bonitas. Para ser más objetivos, le han dado el premio "Celebridad con piernas de diosa" en el Radio City Music Hall de Nueva York.

No hacía falta organizar toda la cosa para saber que la susodicha tiene unas piernas que no ganarían a Ben Johnson en los cien metros vallas, pero sí conquistan los cinco continentes, muy masculinos ellos. O sea que la chica está muy bien, quiero decir.

No sé si el mérito será de la madre que la trajo al mundo con esos genes, de su entrenador de gimnasio, del cirujano siliconoso que la modeló a lo muñeca Barbie -si alguien lo hizo- o de ella misma. No sé.

Pero lo que sí sé es que la cosa es absurda. Este tipo de Certámenes son muy norteamericanos, gracias a ellos sabemos que la señora López tiene el trasero más sugerente del mundo - ¿?-, que Julia Roberts es la menos elegante -¿?- o que la Jolie o la otra es la más sexi o la que hizo la peor película. Y digo yo: ¿y qué?, ¿es eso importante? ¿Merece la pena gastar unos miles de dólares en esos concursos?

Con lo que está pasando ahora en el mundo. Creo que no.

Una lección

Javier es el hermano de mi cuñado. Buena persona y buen amigo. Como toda la vida le han gustado las alturas, es comandante de Iberia, le ha dado por subir a la cima del mundo: el Everest.

Por fin ha terminado el descenso y mañana o pasado llega a Madrid. En Iberia, claro.

Su hazaña me parece más heroica porque es "sólo" un aficionado a la montaña y no un profesional. Por eso le brindo una entrada en mi blog. Por enseñarnos que con esfuerzo, trabajo y tesón todas las cosas se consiguen por muy adversas que nos parezcan. Toda una lección de vida.

Cómo cambian las cosas

Áfica ya no es lo que era...

Cuéntame un chiste

La vice- presidenta primera del gobierno español, María Teresa Fernández de la Vega, invita hoy a una cena oficial a la presidenta de Chile, Michelle Bachelet. Hasta ahí me parece lo políticamente correcto y lógico, ya que está en España de visita.

Lo que pienso que es de lo más llamativo, hasta de chiste, es que a la cena sólo puedan acudir mujeres. Hasta 200 han sido invitadas. La cosa me recuerda a la corrida de toros aquella que lidió un torero sólo para mujeres. O sea, ridículo.

Entre la gente joven, creo que el tema de la Igualdad es un tema obvio, y son pocos los cromagnones que todavía piensan -si piensan en algo- de la otra manera.

El des-Gobierno de la Vice española parece no entender que la igualdad entre hombres y mujeres consiste en que tengan las mismas oportunidades. No en hacer cenas creando un ambiente totalmente artificial sin la presencia masculina, a modo de compensación.

La verdadera igualdad está en no hacer distinciones de ningún tipo.

Si el Presidente de otro país fuera negro o gay o calvo, rubio o moreno, ¿deberían ser todos los invitados a la cena oficial gays o negros o...?

O sea, ridículo.

La llegada del enviado

No salgo de mi asombro. Leo en la prensa que el gobierno de Sudán impidió hace unos días la llegada del mediador para la paz de la O.N.U.

Después de 5 días, Jan Egeland, lo ha conseguido; pero ahora son algunos líderes rebeldes los que se niegan a firmar el acuerdo de paz. ¿Estamos locos o qué? ¿Cuáles son los intereses de unos y de otros para que la maltrecha situación que vive el país continúe. (Ver mi post anterior.)

Como siempre los oscuros intereses de unos pocos los sufre una mayoría inocente.

Cuantas más páginas leo, menos entiendo a este mundo.

La historia se repite

El Programa Mundial de Alimentos (PMA), dependiente de la O.N.U., ha recortado por falta de financiación un 50% las raciones alimenticias que distribuye en la región sudanesa de Darfur. Esto supone que a partir de este mes la ración que reciben los habitantes de esta región devastada pasa de las 2.100 calorías a 1.000. Un tercio de las que consume normalmente cualquier persona en Occidente.

Esta situación afectará a 3.200.000 personas como tú y como yo que viven en esa región, escenario de un conflicto armado que llevó a una grave crisis humanitaria.

Pero esto parece que a casi nadie le importa. Esto no vende. Aquí sólo importa quién ganará el mundial de futbol, cuántos píxeles tiene mi cámara digital o si el coche tiene más válvulas y es más rojo que el del vecino de la izquierda.

Si no se pone remedio, otra crisis humanitaria está por llegar y pasará dulcemente inadvertida. Como tantas veces pasó.


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¿Cuánto hemos cambiado?

No hay cosa más española que ir de "tapas". En un país de diversidades lo que más nos une a los españoles es ir de bares y tomar un buen "tapeo". A todo el mundo le gusta, en todas las ciudades y pueblos se hace.

La "tapa" es aquel aperitivo que acompaña al trago que se pide. Muchas veces tras varias rondas de cerveza ya has comido o cenado y acaba uno lleno. Claro, me olvidaba, queda prohibido ir al baño a la hora de pagar -hay verdaderos especialistas en eso-, y se corresponde a las rondas que te van pagando. Si uno invita a una, otro corresponde con otra ronda.

El domingo estuve en una taberna del viejo Madrid tomando el aperitivo. El bar tiene más de doscientos años: mesas de mármol grisáceo desportillado con sillas desvencijadas que crujían al menor movimiento; camareros ya decadentes como sacados de una novela de Galdós o Valle Inclán, con bigotes blancos y un pelo cano del mismo color. Y donde colgaba de la pared desde hace el mismo tiempo un cartel tan sabio y tan vigente:

"No traigas a este lugar aflicciones o problemas. ¡Déjalos en casa estar! Y si olvidado los traes, sal, mira al cielo y vuelve a entrar, dejando en la puerta estos. Este lugar es sólo de alegría y amigos. Se prohíbe la estancia a quienes no respeten esta norma."

!Qué poco hemos cambiado!

Todos son iguales

En Liberia por no sé qué guerras y unas minas de diamantes codiciadas, a esta persona y a muchas otras, le han cercenado sus brazos. Poco importa si es hombre, mujer o niño, poco importa que no pueda volver a acariciar a sus hijos, a su madre o el cuerpo desnudo de su pareja, poco importa que no pueda volver a abrocharse la camisa. A nosotros sólo nos importa nuestra falsa nube de riqueza y diamantes.

En su lugar una O.N.G. les ayuda a vivir y les implanta unos remos de barca con dos ganchos para asir las cosas. En su país hay más de 200.000 personas como él debido al desgobierno de esa persona llamada Charles Taylor. Que ahora es juzgado en Sierra Leona por delitos contra la Humanidad, como tantos otros cometen. La lista es larga. Mucho.

Otro iluminado, que se cree tocado por Dios para hacer lo que le da la gana con la vida de los demás. Todos son iguales.


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P.D. Detesto lo que significa la fotografía; tanto o más como detesto a quienes permiten que esas cosas ocurran. Pido disculpas por lo impactante de la imagen.

Ni a cañonazos

Central Park es a Nueva York lo que el Parque del Retiro es a Madrid o Hyde Park a Londres. Hoy la cosa va de parques. El caso es que ayer, aprovechando que tenía que leerme unas cosas, que Madrid está semivacio por las vacaciones de Semana Santa y que la primavera está en pleno color salí con los informes a leer sentado en uno de esos bancos soleados que hay entre los árboles del Retiro.

Estuve como una hora y acabé mareado de lectura, palomas y niños que corrían de un lado a otro. Pero lo que más me llamó la atención es que en ese rato se me acercaron tres veces a ofrecerme distintas religiones para salvar mi alma maltrecha.

Las enumero con todo respeto hacia sus creencias. Primero vinieron los de la Iglesia Evangélica Cuadrangular. Que no sé qué es eso del Cuadrangular, pero me suena a la geometría de cuando el colegio, y se ofrecieron amablemente a leerme la Palabra de Dios. Bastantes palabras tenía yo con los Balances que tenía que leerme.

Después se me acercaron los Jóvenes Cristianos Adventistas del 7º Día y me dieron sonrientes y educados dos folletos, que cortésmente les tomé. Y digo yo, claro, si estos son los del 7º día ¿ vendrán ahora los de los otros seis días? Buf, qué hago.

Los terceros ahora venían en grupo. Tocando tambores, panderetas y no sé qué. Vamos, no venían con la Filarmónica de Viena de milagro. Éstos eran los de Hare Krisnha. Muy musicales ellos.

Yo que soy una persona de firmes creencias religiosas también sé que se llega a Dios por distintos caminos igualmente válidos. Pero lo que me dejó pensando es si tengo cara de pecador, de oveja descarriada y, encima, ellos me lo notan. Porque lo que no es normal es que vengan en un ratito de tres confesiones distintas para reconfortar mi alma y proporcionarme la Salvación.

Cuanto más me miro al espejo, más cara de perdido me veo. Creo que tendré que confesarme, aunque lo mío no sale ni a cañonazos.

¡Qué pereza!

Se llamaba Addwaitya y murió en Calcuta el otro día. Eso no tiene nada de especial, en Calcuta se muere gente todos los días, como en Madrid, Beirut o Pekín. Lo que sí me llama la atención es que murió a los 255 años de edad. Sí.

Nació una mañana clara de 1751. Seguro. Entonces no había contaminación ni efecto invernadero ni nada de eso. Nació cuando Mozart, vió la Revolución francesa, vivió dos guerras mundiales, la llegada del hombre a la luna, la Perestroika y la victoria ajustadísima del señor Bush en sus últimas elecciones. ¡Qué pereza!

La semana pasada, habiendo visto casi de todo, salió de su Casa y dijo ahí os quedáis, ya he tenido bastante.

No entiendo nada

La Secretaria de Estado de los Estados Unidos, Condoleeza Rice, en su reciente viaje al Reino Unido declaró en la Radio 4 de la BBC refiriendose a lo de Irak que su país ha cometido "miles de errores tácticos". Pero afirmó que fue un acierto apartar a Sadam Husein.

También dijo que al mirar hacia atrás en la historia "se te juzga por si tomaste las decisiones estratégicas correctas". En su opinión, la invasión de Irak fue "la decisión estratégica correcta". O sea, que sí pero que no. Que en general se hizo bien, pero que en lo particular tuvo cosas mal hechas. Aquí no hay quien se aclare.

Mientras tanto entre 30.000 y 36.000 iraquíes han huido de sus hogares en los últimos días a causa de la violencia que azota el país. Donde, según la Organización Mundial para las Migraciones, ya hay un millón de personas desplazadas. La mayoría de Bagdad y de las regiones de Al Anbar y Diyala.

Y mientras, el número de víctimas en esa guerra maldita cada día crece. Parece que sin importarle esto a nadie.

A medida que me hago mayor tengo más preguntas para todo, y menos respuestas para contestarlas...

P.D. Sí, la foto es impactante; pero refleja la sinrazón de las guerras. Mi respeto por las víctimas, de los dos bandos. De todas las guerras. Porque todos los muertos, en todas las guerras, desde lo de Troya, son iguales. Son un padre que llora, una madre sin alma, desconsolada; una novia o esposa rota de dolor y unos hijos huérfanos que sufren.


- Más información.

Curitiba

Leo en la prensa que en estos días se celebró la VIII Cumbre de la Biodiversidad en la ciudad de Curitiba (Brasil), donde se debía elaborar un proyecto clave para frenar la extinción de muchos ecosistemas del planeta. La llamada sexta extinción por los entendidos de la cosa.

De la cumbre deben salir las estrategias de conservación de cada una de las 187 naciones firmantes, objetivos y fechas concretas para impedir que vuelva a ocurrir en la Tierra algo parecido a lo que ocurrió hace 60 millones de años en la llamada quinta extinción. Cuando desaparecieron los dinosaurios.

Uno cree que la avaricia y la mezquindad humana harán que se siga sobreexplotando el Planeta sin medida, pero si realmente los países son eficaces y responsables la extinción de las especies entrará en un proceso de disminución. Ya veremos.

Lo que uno no comprende es que algunos países como Estados Unidos y Japón hayan recortado un 20% su aportación al Fondo Mundial para el Medio Ambiente, que sirve para ayudar a los países más pobres a conservar su Medio Natural. De otro modo no pueden hacerlo. El Planeta, la Biodiversidad no entiende de fronteras ni de 4 monedas ni de políticos absurdos y lo que ocurre en una región geográfica afecta a todo el Planeta.

Que alguien me lo explique, no entiendo nada...

Los semáforos

Ayer vi de nuevo a José, el mendigo del semáforo que veo todas las mañanas. Cuando llega el otoño se va a un albergue a dormir, para que el frío de la noche madrileña no le cale hasta los huesos y cuando llega la primavera, hasta el próximo otoño, vuelve a su semáforo.

A él le dediqué este relato que ahora reedito como homenaje al reencuentro. Gracias José, por recordarme que la primavera ha llegado.

A las ocho de la mañana la ciudad es un hervidero de gente, prisas, carreras y coches. Muchos coches. Los guardias intentan regular el caos mientras un mendigo duerme, ajeno, entre unos cartones y dos cajitas de ésas de vino barato. Olvidado de todo, como si fuera una estación que se le pasó a Vivaldi.

A medida que avanza el tráfico me gusta aprovechar las paradas en los semáforos para observar a la gente. En la primera parada, en los escasos 30 segundos que dura, se bajan del coche de delante por la puerta trasera cinco niños como si fueran marines desembarcando en Normandía. Abren el maletero del coche y sacan cinco mochilas, carpetas, libros, bocadillos envueltos en papel de aluminio, un balón y dos guitarras. Vamos, que no descargan un piano de cola porque no viene en los planes como asignatura que si no... Ah, claro, me olvidaba, y una flauta. Cierran el maletero y despiden a la conductora tirando un beso con la mano. Todo en medio minuto. Yo me quedo pensativo diciendo estos niños de mayores deberían trabajar en los boxes de fórmula 1 para alguna escudería.

En el siguiente semáforo coincido con un coche a mi derecha conducido por una chica. Aprovecha para tomar algo de su bolso, se mira de cerca en el espejo retrovisor y empieza a maquillarse. También preciosa sin maquillaje. Mucho. Cuando termina me mira y sonriendo le hago con los dedos la "0" del o.k., se ríe y aprovecha el verde para irse mucho más veloz que yo en su coche más nuevo, potente y rojo que el mío.

Coincido ahora con el hombre taciturno y gris de dos semáforos antes. Gris él, gris su traje y su coche. Se enciende otro cigarrillo. Sin comentarios.

En el cruce de Atocha con Alfonso XII, llego al siguiente rojo donde ya hay un señor aprovechando el semáforo para echar una ojeada al periódico. Lo he leído antes, en el desayuno, y desde luego hoy no está el mundo como para leer el periódico y conducir a la vez. Se pone en verde y el coche de atrás toca la bocina como un poseso tras el despistado conductor.

En el último, antes de llegar a la oficina, se pone a mi derecha el mejor. Es un hombre cincuentón, ni muy flaco ni muy gordo, podría decirse que no destacaría por nada. Cuando me fijo veo que se está metiendo el dedo en la nariz. Eso no es tan grave, todos alguna vez lo hemos hecho; pero lo que sí es llamativo es que se lo estuviera metiendo casi hasta el codo.

Bueno, me gustan las paradas en los semáforos cuando voy a trabajar. Cada día me hago un camino más largo, y a este paso me van a despedir. Bueno me quedaré a vivir con el mendigo para ver todas las mañanas pasar a los coches.

José nunca podrá leer este relato, no sabe qué es esto de internet ni tiene acceso más que a su litro de vino barato y a los cigarrillos que pide a los conductores, a cambio de una gran sonrisa.

22 de Marzo

Hoy es el "Día Mundial del Agua". Estos días, que organizan de vez en cuando las Instituciones, a veces me suenan como a milonga con música de bandoneones celestiales. No sé. Digo que no sé si valdrán para algo o nada.

Claro, y mientras 1.100 millones de habitantes de este Planeta no tienen acceso al agua potable. Sobretodo en África, Asia y el Caribe. De los cuales 300 millones es debido a conflictos militares y causas humanas; no a causas naturales.

Y mientras la previsión para 2025 sea que 3.000 millones de seres humanos del Planeta tengan problemas con el abastecimiento de agua para vivir. De los cuales se estima que 92 de cada 100 habitantes del Caribe o África tendrán problemas en el abastecimiento.

No sé si estas celebraciones valdrán para algo.

De momento en España, con el grave problema de desertización que padecemos, sigue habiendo personas que no tienen ningún respeto ni responsabilidad ante los demás. Mucho menos con los que no tienen, ni tendrán nunca como sigamos en este plan.

Pero a quién le importa esto si nosotros abrimos el grifo y cae agua sin parar. Si los periodistas no ponen de moda el tema, la cosa, como tantas otras, pasará dulcemente inadvertida. Y el agua, a chorros, caerá y caerá...

Los niños de ahora

Uno ve que los niños de hoy ya no juegan con los juegos que a nosotros nos entretenían. No me refiero a los juguetes de nuestros abuelos, soldaditos de plomo o cochecitos de hojalata, sino al Monopoly, al ajedrez o a leer un simple libro que te estremeciera el corazón, con una mujer hermosa o un amigo fiel.

Condoleezza ¿se te fue la cabeza?

Escucho hoy en la radio que la Secretaria de Estado del Gobierno del señor Jorge Bush hace ejercicios de gimnasia todas las mañanas.

Hasta ahí eso es de lo más corriente entre las personas que habitamos en este planeta y que tenemos poca pereza de levantarnos un ratito antes para leer el periódico, pintarse la uñas, de los pies a ser posible, o hacer ejercicios antes de entrar en la oficina, el andamio o la mina; osea donde se tercie. Que aquí hay para todos.

Lo que me parece de lo más extraño, ¿original?, es que los ciudadanos norteamericanos puedan verla a través de sus televisores todas las mañanas moviendo su esqueleto -uno-dos, uno-dos-, al ritmo que le marca su entrenador personal. Que, por cierto, es un marine muy lustroso él a buen seguro.

La cosa me suena a una mezcla entre la película Oficial y caballero en que la pobre Condoleezza es el sufrido Richard Gere ante el castigador preparador de la Academia y El show de Truman o Gran Hermano.

Aunque, claro, eso de salir en programas de televisión es una cosa que hacen algunos políticos en América y acá en Europa nos llama mucho la atención. Si no que le pregunten al presidente de Venezuela, que tiene su programa y todo.

Lo que no puedo imaginarme es al señor Miguel Ángel Moratinos, homólogo de la señora Condie en el gobierno español, con un calzón ajustadito moviendo sus abdominales regordetes al ritmo del legionario reventón, mal afeitado y con patillas, que vino de Melilla a entrenarle.

Me lo imagino más como Sancho Panza acompañando al viejo Quijote sobre su burro y comiéndose unas buenas migas con tocino y vino, a la luz de la hoguera. Las flexiones que las haga Condoleezza.

Dos cosas y un continente

Llevamos unos días en Europa preocupados por la muerte en Alemania de un gato contagiado de Gripe aviaria. El virus H5N1, según los científicos, lo traen las aves que ahora vienen desde tierras africanas para pasar el verano fresco del norte.

Sabemos todo del virus; sabemos que vino desde Asia, sabemos que se murió un gato alemán -¡qué pena!-, que en Francia han vacunado a todas sus aves de corral, hasta conocemos que el gobierno español guarda millones de dosis para vacunar a sus aves. Por si acaso...

Y pienso, si sabemos que está pasando todo eso y que el H5N1 ahora lo traen aves desde África, cómo no conocemos la repercusión que está teniendo allí. Por lógica allí se debe estar propagando la enfermedad sin medida, como se extiende el SIDA, la malaria o la desnutrición. Pero allí lejos parece que las cosas importan casi menos.

Hoy también leo que la O.N.G. Save the children precisa 600.000 €, lo que cuesta un piso en el centro de Madrid, para cubrir urgentemente la situación de desnutrición que están padeciendo ahora 3 millones de niños en Etiopía, Kenia, Malawi, Mali, Mozambique, Niger y Zimbabwe por la sequía desvastadora que están padeciendo estos países africanos.
Pero parece que no nos afecta. Y si los periodistas no ponen de moda el tema, sólo nos importará tener el coche más alemán que el del vecino, más rojo que el del cuñado o el móvil con la cámara digital más digital.

Como lo de África no se mide en Megapixeles. Será que eso lo justifica todo...

Una fortuna

Voy a hacer una fortuna grande grande, de elefante...; con lo mucho que te quiero.


¡Feliz cumpleaños!

La ambición

Y ahora quiso el Hombre tomar el sol en sus manos...; y se quemó los dedos.

Viagra

Conectar tu correo electrónico cada mañana está empezando, cada vez más, a ser una invasión en toda regla. Como lo de Troya, pero en versión Internet.

Entre todos los e mails importantes cada vez son más frecuentes los que quieren colocarte Viagras y otras medicinas, refinanciar tus deudas, si las tienes; y claro según ellos el más barato o mejor software del mercado, que va desde el Premiere -que no sé para qué sirve- hasta la última versión de windows. Ah, me olvidaba, hay uno que quiere endosarte relojes Rolex y en ese plan.

El nombre de los remitentes de hoy han sido: Lori Chapman y Dillydally R. Por supuesto, ni tengo ninguna amiga Lori ni voy a comprar su software ni a refinanciar la hipoteca ni nada de nada. Mucho menos con Dillydaly. ¡Vaya nombrecito! Por cierto, no sé si es nombre de mujer o de varón o de... Bueno, que no sé, es lo que digo.

Por las horas en que llegan a mi buzón y los nombres de sus remitentes, pienso que suelen llegar desde Estados Unidos. No lo sé, lo supongo. Lo que no entiendo es de dónde sacan las direcciones de la gente normal o si es una cosa del mundo éste de internet.

Al principio casi que me preocupé cuando recibía el anuncio de Viagra a diario. Pensaba pero alguien habrá notado algo raro.... Mmmmmmmm. ¿habrán dicho algo al Dillydally ése? -vaya nombrecito-. Me preocupé un tiempo y casi no se lo comenté a nadie. Pero cuando leí en el ordenador de una amiga un "Alargue su pene" en letras muy grandes y muy rojas, una de dos o empezaba a pensar cosas muy raras de mi compañera y su doble vida o tenía que comprender que son técnicas de venta absurdas y muy molestas.

Ahora te pregunto ¿qué cosas raras te han intentado vender por internet?

El Bar

¿Alguna vez se han planteado cómo nace un pueblo?

Pues muy fácil, llega uno a un desierto pone un bar y empiezan a construir casas alrededor. ¡Por lo menos aquí, en España!

La prueba es que en España aún hay pueblos sin escuela, sin ayuntamiento, sin farmacia, sin cuartelillo de la Guardia Civil...., pero sin bar...¡Imposible!. ¿Y saben cuál es el motivo? Que en los bares podemos hacer muchísimas cosas que no se pueden hacer en casa ...

En un bar puedes tirar al suelo las cabezas de las gambas... Tíralas en casa y verás la que se lía... en el bar tiras las cabezas de las gambas y las tapan con serrín.
¿Qué se cae una cerveza?. ¡La tapan con serrín!
¿Qué se cae un borracho?.¡Lo tapan con serrín! ¡Será por serrín!.

Otra cosa no, pero en un bar hay más serrín que en la tumba de Pinocho.

El bar también sirve para quedar con los amigotes. Porque mi casa es tan pequeña que sólo cabemos tres (y sin los teléfonos móviles).

Y, claro ¿dónde vas a quedar si no? ¿En una ferretería?. ¿En la farmacia?
¿Y qué vas a pedir, tres chupitos de Bisolvon y dos lexatines?.

¿O en la Iglesia?..Y eso... que... pensándolo bien... una iglesia es lo más parecido a un bar...
Hay un señor detrás de una barra, vino, música, gente... Y los domingos, a la hora del aperitivo,
los dos sitios se ponen hasta arriba.

Eso sí, en los bares hay más buen rollito que en la Iglesia... Porque mientras que en la Iglesia pasa un señor con una cestita para que sueltes algo, en el bar discutes por pagar. ¿Dónde más pasa eso?.
¿En la Comunidad de vecinos?. ¿Se imaginan que discutiéramos por invitar en la Comunidad de Vecinos? Por ejemplo:

- ¡Chssst!. La parabólica la pago yo.
- Pero si tú ya pagaste la caldera..
- ¡Qué más da!... ¡Si no vamos a salir de pobres!.


Eso sí, en un bar lo más importante es el camarero.
Los camareros se pueden dividir básicamente en dos tipos: el camarero ÁGIL... y el AGIL-ipollado. El AGIL, según
entras por la puerta, te limpia la mesa, te acerca el servilletero, te pone una cerveza y te dice:

- Van dos cero, pierde el Madrid, ha bajado el índice Dow Jones y el político
menos valorado es Mayor Oreja ... ¿te pongo una de oreja?

El AGIL-ipollado se reconoce porque parece que esté saliendo de la anestesia: ni te oye, ni te ve. Tú le estás haciendo señas, como si estuvieras aparcando un avión, pero el tío pasa por tu lado sin mirarte, como un médico de la Seguridad Social. Que entras por la mañana, y cuando por fin te hace caso...

- A ver. ¿qué va a ser?.

- ¿Que qué va a ser...? ¡Dentro de nada de noche, huevazos!. Le contestas.

Pero donde el bar alcanza la gloria es cuando hay partido. El bar es el TEMPLO DEL FÚTBOL.
Antes había unos carteles en los que se leía:

"Estupendos berberechos gallegos", "Tenemos nécoras deliciosas"....
Ahora no, ahora ponen:
"HOY: DEPOR-REAL MADRID..."
Y en todo el día no se habla de otra cosa... Nada más entrar pides una cerveza y el camarero te dice:

- "Zidane tiene osteopatía de pubis". " Ronaldo no juega".

Y ésa es la gran diferencia entre el bar y tu casa: nunca se discute por el mando de la tele. En el bar no hay zapping:
Si hay partido, se ve el partido; si hay patinaje artístico, se ve el partido; si hay "Friends", se ve el partido; y si
hay peli porno en el canal Plus... se graba el partido y PUNTO PELOTA!!

De internet

Memorias de... un FEO.

Hoy me ha llegado este Correo electrónico, tras unos pequeños retoques para no ofender a nadie, me ha parecido gracioso compartirlo.

Cada cual que le ponga cara, nombre y apellidos:

Memorias de un feo

Cuando nací, el doctor fue a la sala de espera y le dijo a mi padre:

-Hicimos lo que
pudimos, pero nació vivo.

Mi mamá no sabía si quedarse conmigo o con la placenta. Pero la convenció una amiga que trabajaba en el zoo.

Como era un bebé prematuro me metieron en una incubadora... con los vidrios polarizados para que nadie viera si había algo dentro.

Mi madre nunca me dio el pecho porque decía que sólo me quería como amigo.

Yo fui siempre muy peludo. A mi madre siempre le preguntaban:

-Señora a su hijo lo parió o lo tejió.

Y mi padre, ¡ay mi padre!. Siempre llevaba en su billetera la foto del niño que viene dentro cuando la compras, y no la mía.

Pronto me di cuenta de que mis padres me odiaban, pues mis juguetes para la bañera eran una radio y un tostador eléctrico. Pero ya me iba acostumbrando. Una vez me perdí. Le pregunté al policía si creía que íbamos a encontrar a mis padres. Me contestó:

-No lo sé, hay un montón de lugares donde se pueden haber escondido.

Mis padres tenían que atarme un trozo de carne al cuello para que el perro jugara conmigo. Sí, amigos, yo soy FEO, tan FEO que una vez me atropelló un coche... y quedé mejor.

Tuve que trabajar desde pequeño, empecé en una clínica veterinaria; y la gente no paraba de preguntarle a mi jefe de qué raza era y si mordía o no.

Por fin ya fui un adolescente y las chicas empezaron a gustarme y a fijarse en mí. Un día me llamó una chica diciéndome:

-Ven a mi casa que no hay nadie.

Cuando llegué a su casa, efectivamente no había nadie.

El último deseo de mi padre, antes de morir, fue que me sentara junto a él, sobre sus piernas. Lo habían condenado a la silla eléctrica.

Y por fin, desesperado, decidí acabar mis días. Aquella vez que me iba a suicidar tirándome desde un edificio de 50 pisos, mandaron a un cura a darme unas palabras de aliento. Sólo me dijo:

-En sus marcas, listos, yaaa...

Aún así me queda un alivio que me reconforta y me llena de satisfacción. Por lo menos he llegado a donde ni siquiera yo pensaba... He ganado un concurso de... FEOS.

El Abierto de Australia.

Estaba viendo en la tele la final de tenis del Abierto de Australia disputada entre la francesa Amelié Mauresmo y la belga Justine Henin-Hardenne. La cosa ha acabado rápido y mal. Mal para la belga y rápido para todos. Lo bueno es que como el tiempo que iba a dedicar a ver el tenis ha sido poco, lo he podido dedicar a escribir la pseudocrónica en mi post.

La verdad es que la francesa ha estado mucho mejor, mientras que a Justine, todos lo sabíamos, algo le estaba pasando. Cuando Mauresmo ganaba en la segunda manga por 2-0 (0-30), tras imponerse en el primer set por 6-1, la ex número 1 del mundo Henin se acercó al juez de silla para anunciar su retirada.

El motivo de su abandono eran unas molestias estomacales. Todos las hemos tenido, lo siento por ella, por su entrenador, por sus seguidores y por tantos meses de entrenamiento y esfuerzo mal acabados así.

La reflexión que ahora me hago es cómo una cosa tan simple y tan humana como un dolor de estómago puede llegar a ser tan trascendental. Además de su categoría en el ranking mundial, ha perdido muchos miles de dólares. Y todo por culpa de sentir un poco revuelto su estómago. Un insignificante bichito, que tras una vaso de agua frío o un de un simple helado, coloniza nuestro cuerpo y nos hace sentirnos fatal.

Bueno, eso demuestra que todos somos humanos y que salvo Arnold, ninguno de los que pisamos la tierra somos superhombres. Ni siquiera los que mandan invadir Irak y no son capaces de salir de allí para que no haya más muertes de soldados americanos.

Ahora dime tú, ¿cuándo has tenido que dejar de hacer algo porque tu cuerpo dijo basta?

Mis cinco extraños hábitos

El periodista nunca debe ser la noticia, salvo cuando no queda más remedio; nos decían incansablemente en la Facultad de Periodismo. Esto es lo que me ha pasado a mí, Srta. Lee me ha puesto deberes como cuando íbamos a colegio y nos mandaban las tareas para casa. Pero esto es más complicado que la tabla de multiplicar. Dos por uno es dos, dos por dos es cuatro...

La cosa es que anoche, cuando leí el encargo, volvía de un viaje de fin de semana y no tenía la cabeza para introspecciones ni siquiera para ir desde élla a mis asuntos. O sea encefalograma plano. Llevo 30 años muy malos, ejem ejem.

El viaje que hice se trata de una partida de cartas que hacemos una vez al año el grupo de amigos que somos. Nos juntamos en un hotel de un pueblo de Segovia (Turégano) y después de una buena comida nos liamos con la baraja de cartas hasta altas horas de la madrugada. Por supuesto los billetes corren de mano en mano y la pareja de cada uno -si la tiene- no quiere ni oír del pueblo ése cuando van a llegar estas fechas ni de este viajecito de amigotes. Éllas no van. Ni quieren ir, por supuesto.

Así de simple es la cuestión, pero con las tonteras de cada uno, las copas, el corderito asado y el juego de las Siete y media nos lo pasamos genial. A los que no lo saben, las Siete y media es parecido al Black Jack de los casinos pero a la española y más simple. Casi como un jueguecito de niños.

Por cierto, este año perdí. Los jugadores nunca dicen cuánto, así que guardaré el más absoluto de mis silencios. Por culpa de LEE ya voy a contar otras cosas de mi intimidad más oculta.

Bueno, cojamos al toro por los cuernos y empecemos:


-Adoro comer fuera de casa con amigos, una buena sobremesa con copas, café y puros habanos. Por supuesto sin mirar el reloj. Me gusta comer casi de todo si es con compañía. Sólo odio las comidas de trabajo, en las que tienes que ir de corbata y no puedes contar ni que te cuenten chistes. Aunque ya me he comprado el jersey de Evo para las comidas de trabajo de este invierno.

-Tengo complejo de saber arreglar todos los aparatos electrónicos que no funcionan. Cuando se estropean me pongo muy serio, cien mil herramientas sobre la mesa-empiezan las risas a mi espalda-, de todo tipo, y abro los aparatos. Luego no sé ni atornillarles la tapa. Pero no quiero reconocer que mis conocimientos sobre la cosa se limitan a On y a Off. Tengo ya aburrida a toda mi familia con mis arreglos. Déjamelo y te lo arreglo en un pis pas; ya ya, no lo vuelven a ver funcionando. Ya no creen en mí. Ellos se lo pierden, me digo.

-Me cargan los profesionales del calendario. Son esas personas que van calendario en mano por la oficina diciendo "si me voy de vacaciones el viernes tal, vuelvo el lunes cual y gano dos días más por el fin de semana y entre medias está San Apapurcio Bendito y su prima que es festivo y gano un día más". Patético. Cuando hay trabajo hay trabajo y cuando no, pues piensas en las vacaciones y en la fiesta.

-Nunca dejo los zapatos en el armario desparejados. Es decir, siempre por parejas, el izquierdo a la izquierda y el derecho a la derecha. Es una manía que me contagió una chica norteamericana que vivió unos años en España cuando estudiábamos. Decía que da mala suerte, yo no soy supersticioso. Pero por si acaso se ha convertido en un hábito en mí.

-Rezo todas las noches. Sí ya sé que es lo más normal del mundo, pero la gente de mi generación y mi entorno no lo hace. Vivimos en una sociedad prepotente y que se cree autosuficiente. Yo no soy así, me gusta dar gracias por lo que soy, por quien soy, por lo que tengo y por lo que seré; sé que todo eso podría irse de golpe si no es con la ayuda de Dios.

Bueno, Elizabeth, cumplí con tu encargo. Soy muy celoso de mi intimidad, así que he sudado sangre en el papel al escribir esto públicamente. Por eso entenderás que no meta en la "meme" ésta -como tú dices- a cinco más. Sólo a Laura, me gusta mucho su blog y su vida. Perdonadme las dos, por una cosa y por la otra. O sea.

El jersey a rayas

Hace unos días fue noticia la visita a España del futuro presidente de Bolivia elegido en democracia, Evo Morales. Pero Arnie, viejo conocido en mi Blog, se colaba en mis post como si fuera una obsesión y, claro, Evo tenía que esperar. Hoy la justicia del Estado que él gobierna -Arnoldo- ha vuelto a suministrar la inyección letal a otra persona, pero no, no voy a dedicarle otro post. Mi postura ante la pena capital es obvia.

Decía que nada más ser elegido por la mayoría Boliviana para gobernar su país, Evo Morales realizó una visita a los Gobiernos Venezolanos, Español y Chino. Hasta ahí todo normal. Todos los mandatarios cuando son elegidos empiezan la ronda de visitas al exterior para buscar apoyos. No voy a valorar al gobierno o desgobierno español. Mejor callo.

Lo que llama la atención es que el líder boliviano haya visitado a los presidentes de gobierno, al Rey de España y a los ministros con un simple jersey rojo a rayas. Nadie lo había hecho antes. Por lo que representa, por lo que representan las personas a las que se va a visitar, por seriedad, siempre usan traje y corbata. El jersey es para otras ocasiones. Dicen que el Rey, una persona tan cercana y natural, le dijo en broma "ya irás aprendiendo estas cosas".

Supongo que él se sentiría como cuando vas a una reunión y todos van de traje pero tú no, y te empiezan a caer goterones de sudor por la espalda. Pero digo yo que la corbata y el traje no es símbolo de nada ni garantía de ser una buena persona. La gente con menores escrúpulos que me he encontrado en la vida vestía corbata azul y dientes muy blancos mientras sonreía. No hay más que ver las noticias en televisión.

¿Crees que la corbata es garantía de algo? Yo no lo sé.

Lo que sí sé es que no me gustan los gobernantes de verde oliva. Éstos no te dejan ni decir lo que piensas.

Arnoldo y Maroto el de la moto

Es como si empezara a ser una costumbre mía, como otra cualquiera, escribir en mi blog sobre el gobernador de California Arnold Schwarzenegger. Leo en el periódico que Arnie tuvo el domingo un pequeño accidente de moto junto a su hijo de 12 años mientras conducía su Harley.

Hasta ahí todo es de lo más normal en Hollywood. Esas cosas ocurren a diario y afortunadamente no ha tenido más consecuencias. Lo que llama la atención es que el Gobernador no tiene un permiso de conducir para este tipo de vehículos -moto con sidecar- según la agente de policia que intervino Sara Faden. Y es que conducía con una licencia inadecuada, que sacó en Austria antes de emigrar a EEUU allá por 1968.

Sin embargo la Administración del Estado que él gobierna estima que no es necesario poseer un permiso para ese tipo de vehículos si ya se tiene un permiso de conducir. La policia responsable e implacable frente a la Administración que Arnoldo gobierna. ¡Qué bonito!

Será la Justicia Estatal quien deberá decidir si hubo infracción o no.

Y digo yo, ¿crees que los Tribunales del Estado tendrán ahora la misma objetividad e igual perdón que él tuvo con el último ejecutado en su Estado (Stanley Tookie Williams) hace unos días?